Libri di Paolo Vincenti

In un paese immaginario e sonnolento del Sud Italia, si muovono vari personaggi, ciascuno affamato di avventure, in un contesto piatto e privo di slanci vitali. La storia parodizza il disincanto di una provincia letteraria, col suo non-essere per chissà-forse-essere, che sollazza se stessa nell'inganno soporifero dell'autosuggestione. Il romanzo, che si potrebbe definire un Satyricon degli anni Duemila, è popolato da figure bizzarre, macchiettistiche, talora surreali, come Lorenzo, sedicente scrittore, più allettato dai piaceri carnali e dalle avventure facili, che coltiva un vago sogno di gloria; Fabrizia, nipote del parroco del paese, Don Aristarco, assai corrotto; e il Barone Gattamelata, nobile decaduto, vizioso e corruttibile, dotato purtuttavia di una simpatia addirittura coinvolgente. Sullo sfondo, a farla da padrone è lo scirocco tipico del clima del Sud, un elemento costante che rende con i suoi malarici miasmi ancor più subdolo, untuoso, l’ambiente; una energia negativa risucchia chiunque, e ad ognuno non è dato che ridere di se stesso, drammaticamente, goffamente, qualche volta persino gioendo.

Un noir in cui si intrecciano in modo incredibile i destini dei protagonisti, Francesca, Riccardo e Fabrizio, sospesi tra la routine del quotidiano e i riti misterici di un passato che si perde nella notte dei tempi. Quale valore assume il culto della Grande Madre Cibele nella vita disordinata della protagonista femminile dell'opera? Francesca è una docente di Storia delle religioni, una donna colta e intelligente, con molti nodi irrisolti nella propria vita, a partire da un complicato rapporto con la madre. E chi è davvero Fabrizio, suo ex amante e come lei adepto del culto di Cibele, che alla fine del racconto sarà al centro di una rivelazione sconcertante? A Riccardo il compito di dipanare il bandolo della intricata matassa, di ricomporre i pezzi di un quadro che si tinge di colori foschi, di mettere ordine nella vita di una donna che lo ha travolto, in un turbine di mistero e sensualità, scardinando ogni sua certezza, demolendo ogni equilibrio. Una storia intrigante, narrata con una scrittura versatile, densa, impreziosita da un'interessante ricerca storico-religiosa che ci riporta molto indietro nel tempo.

“Italieni” è un viaggio semiserio nell'Italia di oggi, popolata da maschere tragiche e comiche, nani e giganti, geni e cretini, bulli e pupe, ballerine e fenomeni da baraccone. Sospeso tra il pamphlet e il divertissement, il libro si caratterizza come uno spaccato cinico, impietoso, irriverente, su guasti, idiosincrasie, vizi, manie, mode, liturgie e oscenità del Belpaese. Come un reporter satirico, l'autore fotografa la paradossale carambola ontologica del moderno "villaggio globale" inserendola in una raccolta di testi dalla struttura dinamica, in un'antologia densa di acute riflessioni personali, caratterizzata da sapiente fluidità espressiva. Disamine storico-critiche si alternano a citazioni letterarie, mentre vivide rappresentazioni sociali e mass-mediali focalizzano situazioni problematiche di oggi e di sempre.

Il nucleo tematico intorno cui ruotano tutti gli scritti è la vita, eletta a interlocutrice di questa silloge, che è al tempo stesso monologo e dialogo. Il titolo è un gioco di parole che unisce insieme i due termini “giocolerie” e “giaculatorie”. La divisione della raccolta in due tempi non è casuale, ché il tempo è da sempre leit motiv, filo di Arianna nel labirinto della scrittura creativa. Nella seconda parte, scandita dallo scirocco nefasto e disfacente, è narrata in prosa, fra le varie poesie, la giornata di un uomo, non meglio definito, che dalla veranda della sua casa al mare guarda scorrere l’estate, come uno spettatore abulico e afasico.

Giorni di giorni, manie di manie, fili di spago e perline ad intrecciare una collana di morte, il suo rosario di fallimenti da sgranare ora, fra le sue dita consumate dall'inedia, da sgranare tutto fino alla fine. Giorni sprecati, giorni inghiottiti dalla voragine del tempo: quel tempo ladro, quel tempo maledetto, assassino, infame, lurido e spietato, quel tempo odiato, disprezzato, avaro e muto, quel tempo bastardo, ingannatore e veloce, sempre troppo veloce, quel tempo cialtrone e corruttore, sordo, infingardo, malvagio, contro cui combatteva da una vita intera, pur sapendo di non avere che da soccombere, sparire, morire. Eppure quella notte gli parve diverso, l'aria aveva un sapore diverso, la polvere delle strade consuete sembrava sparire e così le insegne spente e i palazzi e le case, nel bagliore di una speranza, nella rifrazione di un momento, nell'errore di un incanto, nel miraggio di una nuova resurrezione. E capì allora che cercava proprio una nuova resurrezione e qualcosa nell'aria salmastra gli fece intendere che da quella notte avrebbe potuto riceverla.