Libri di Luca Ragagnin

Questo è un gioco senza premi, che si sappia una volta per tutte. È anche il frammento di una tavola della legge la cui osservanza garantisce una perenne inutilità, che è la maggiore delle dannazioni. Questo gioco senza premi o tavola della legge è molto noioso e, nonostante l'apparente comicità, ha anche inequivocabili caratteristiche di dramma ottuso.

Questo è un ricettario-canzoniere o, se si preferisce, un canzonierericettario. L´autore ha preso una manciata di canzoni dall´armamentario rock degli ultimi tre decenni e mezzo del secolo scorso, ha tirato fuori gli alimenti dai testi e si è trasferito ai fornelli per alcune verifiche.

"Un giorno arrivò Crazy Cow, comperve trotterellando dal centro destro dello schermo. Era una mucca svizzera. Questo non lo so perché io sia così ferrato sui tipi di mucca che trotterellano nel mondo, ma perché me lo disse lei, in perfetto italiano Alberto Lupo, tanto che pensai a mia moglie, di là in cucina, a spignattare l'arrosto. Il mio esatto pensiero fu il seguente: gliel'ho detto un milione di volte di smettere di fumare, senti un po' che voce le uscita fuori, senza considerare la spesa e tutto il resto. Non era mia moglie però. Era la mucca. Sono una mucca svizzera, mi chiamano crzy cow e adesso vedrai. Per fortuna il virus non comprendeva l'effetto Odorama. Comunque adesso sono vegetariano".

Questo che avete sotto le mandibole è un ricettario-canzoniere o, se preferite, un canzoniere-ricettario. Non so, ora dipende da voi e dalla vostra lettura. Quello che ho fatto io è stato prendere una manciata di canzoni dall'armamentario rock degli ultimi tre decenni e mezzo, tirarci fuori gli alimenti dai testi e trasferirmi ai fornelli per alcune verifiche.  Ciò che vi serve ora è un buon impianto stereo e una cucina bramosa di servirvi.

Luca Ragagnin ha da sempre alternato alla scrittura di finzione (romanzi, racconti, teatro, poesia), la scrittura in funzione della musica. Molti suoi libri hanno a che fare in un modo o nell'altro con l'universo musicale a tutto tondo (il rock, il jazz, il pop, eccetera). "Con le spalle al traguardo" raccoglie i testi scritti per 3 progetti musicali specifici: "Testimone di passaggio", il disco d'esordio di Flavio Ferri, cofondatore dei Delta V; le canzoni in lingua inglese scritte per il gruppo Codice Ego e solo parzialmente pubblicate; un progetto per un disco ancora inedito a nome di Gianni Maroccolo (CCCP Fedeli alla Linea; C.S.I.; PGR; Litfiba e artista solista), Antonio Aiazzi (Litfiba e Beau Geste, oltre che produttore) e lo stesso Flavio Ferri.

"Arcano 21" è la cronaca a posteriori di un "viaggio" nel meraviglioso mondo delle librerie viste dal di dentro. Un libraio di lungo corso narra la sua discesa negli inferi del micromondo del mercato librario con tutta la teoria di personaggi grotteschi ed esilaranti, situazioni raccapriccianti e surreali, visioni del mondo e identità di varia natura. Davanti agli occhi sfilano la libreria "alternativa" e culturale, poi quella della cooperativa universitaria, e poi, perché no, la bancarella cittadina, la libreria "di servizio" per gli studenti, e anche la libreria di catena. E nella testa del narratore tutti i personaggi più amati della letteratura mondiale, da Don Chisciotte a Siddharta a Don Ciccio Ingravallo, che si incontrano e dialogano l'un con l'altro restituendo di volta in volta un punto di vista decisamente peculiare sugli eventi narrati. Immagini mentali ma forse no, i personaggi si fanno a tratti più reali del reale: il loro intervento scompone il susseguirsi lineare degli eventi, e insieme contribuisce a legare gli avvenimenti e le conseguenze su un piano meno concreto, dove regnano l'ironia e la satira. E poi, d'improvviso, ecco che il lettore viene guidato da un terzo filo, che percorre e tocca ogni pagina: per tutto il romanzo, seguiamo le vicende di un glicine, che nasce e sboccia, e il cui destino è legato saldamente a quello del protagonista.

"Una selezione di materiali irreperibili con moltissimi inediti. I solchi del volume che stai per sfogliare contengono: oracoli dell'antichità non ancora verificati, un cesto di esami diagnostici per malattie visibili e invisibili, cinema e televisione sentimentali, una sposa genuflessa e vendicativa, un uomo alle prese con i numeri, centinaia di meduse, le istruzioni per distruggere un matrimonio e molte altre faccende umane che incidono solchi indelebili, a volte con un seme dentro, spesso no"

Il piccolo Berg vive in una città del Nord con la madre professoressa. Ha molti nomi inventati e da un certo punto in avanti anche una sorella (immaginaria?). Ha un padre che possiede un Maggiolino giallo a pois rosa e gli insegna i nomi degli alberi e dei funghi. Ha dei nonni di città che lo educano all’uso filosofico degli agnolotti e alla contemplazione del Meccano. Ha dei nonni di mare che lo accompagnano nella crescita, da una cucina con finestra sulle onde e da uno sgabuzzino magico. Berg cresce rimodellando la realtà, in un travaso continuo di immaginazione, e così attraversa l’infanzia, l’adolescenza e l’età adulta. Da bambino ha molti “ nemici ”, conosce man mano il pericolo metafisico degli oggetti, l’inesorabilità dei pensieri altrui, gli anni di piombo; da ragazzo – stupito e incredulo – l’amore e il risveglio di un’intera città industriale; da adulto la forza e l’abbandono, l’affollamento muto e una solitudine che continua a sfrigolare con le sue molteplici voci interiori. Trova Dio in una cabina da spiaggia – poi lo perde in una mensa sotterranea. È un musicista mancato, un commesso in un negozio di dischi, un lavoratore della New Economy nella “città da bere”. È comico, goffo, riflessivo e silenzioso, inarrestabile e chiassoso. Berg ha molti nomi e molte età: è lui il bambino intermittente. E questo romanzo è la storia della sua intermittenza, delle sue innumerevoli identità che si richiamano dagli innumerevoli angoli e pianerottoli di una “architettura impossibile”. Un racconto componibile e anch’esso intermittente che saltabecca tra le varie epoche della vita di Berg, che sono anche le epoche della nostra storia recente e che sono, forse, le epoche della vita di tutti noi.

61 brani. 61 dischi. 61 artisti. (No, gli artisti e i dischi sono molti, molti di più…) 61 tessere da 12 pollici in polivinilcloruro che mixano generi e periodi musicali ai ricordi personali. Il risultato è un gioco di rimandi rigorosamente analogici che prova a descrivere la vita in rapporto a una delle sue maggiori consolazioni: la musica. … e 33 scatti da collezione di Alberto Ledda.

Due scrittori divoratori di libri alle prese con un tema che inzuppa la letteratura di tutti i tempi e di tutte le geografie: l'alcol. "Elogio della sbronza consapevole" è una stravagante antologia al cui interno si trovano racconti originali, estratti, aforismi, parodie, false citazioni, divertissement, deliri non attribuibili, il tutto legato al tema senza tempo del bere (vino, birra, liquori, qualunque cosa purché sia alcolica). Un mondo con mille sfaccettature: dall'ebbrezza gioiosa di Hrabal alla timidezza vogliosa di Manzoni, dal buio alcolico di Poe e Dylan Thomas alla purezza distillata della Bibbia, da Shakespeare a Nick Cave, da Omero a Calvino, da Dante e Totò a Cèline e Baudelaire.

C’era una volta, nella bassa padana, un pontescuro costruito con pietre, sangue e nebbia, in mezzo al vuoto dei campi. Intorno al ponte, sulle due rive che annoda, sono sorti poi un castello, dove abitano da sempre i padroni, e un villaggio, Pontescuro, dove abita da sempre la malora. Ovunque intorno, la nebbia, antica e onnisciente. Nel 1922, anno di marce e violenza, la bellissima Dafne Casadio, la figlia del padrone, viene trovata morta con un nastro rosso intorno al collo. La nebbia, il fiume, la ghiandaia, la blatta sanno chi è stato a stringere quel nastro rosso fino al buio; ma di tutte le anime che vivono a Pontescuro, sarà l’unica innocente a essere accusata del delitto. Pontescuro è il male dove abita l’uomo. Pontescuro è una storia sul male che abita l’uomo. Senza tempo, come la nebbia, senza ragione, come l’assassinio, senza salvezza, forse, se non per chi il male non ha mai abitato.

Chi meglio di uno scrittore fallito in ottimi rapporti con l'alcol potrebbe accompagnarci in un'avventura letteraria fatta di giravolte degne di Bolaño e dello spirito praghese alla Ripellino? Basta vedere il "Programma, la "tavola dei contenuti", altrove detta Indice, per farsene un'idea "geografica" nel senso mentale Domizio Pertica, è uno scrittore fallito. Ci ha provato in tutti i modi, cambiando generi, stile, forme letterarie, ma non ce l'ha mai fatta. Ha saltabeccato da un editore all'altro, ha provato ad auto pubblicarsi, ha persino dato alle stampe un libro di pagine bianche, nella speranza di fare il botto con un'opera che non stancasse il lettore… I pochi lettori, disorientati, l'hanno abbandonato; gli editori si sono stancati di vederselo piombare in redazione con una bottiglia di vodka nella tasca della giacca e l'improperio in bocca; i critici hanno fatto a gara a chi riusciva a deriderlo meglio. Così, un giorno, di punto in bianco, Pertica decide di mollare tutto: secondo lui, l'Italia culturale non merita la sua arte. Un giorno, in un bar di dubbia fama, conosce Venus Diomede, una bionda mozzafiato praghese, approdata a Torino con Zappa, la sua merla indiana parlante, amante del vino boemo, se ne innamora e decide con lei di aprire un'agenzia investigativa… E i clienti? Ma i delinquenti in cerca di alibi, naturalmente.