La Gru

Ogni poesia de "Il bambino astronauta" apre una silenziosa finestra su mondi sconosciuti, scandendo le tappe di un itinerario immaginario: lune di candeggina dove bagnare i propri sogni, albe turbinanti, ragazzi in fiamme affamati di neve, cuori fragili che ticchettano in alberi di metallo, apnee di cielo. La raccolta canta il senso di stupefazione e paura che si spalanca nell’incontrare l’altro, vissuto come un pianeta estraneo, da visitare in punta di piedi, alla ricerca di meraviglie e frammenti di specchio in cui riflettersi. Ma un senso di pericolo e caducità sembra adombrare queste terre ignote, come in procinto di divampare al minimo passo falso e tramutarsi in coriandoli di cenere nello spazio, un malinconico spettacolo da contemplare, di nuovo, in solitudine. Nell’arco dell’opera si avverte un’atmosfera di sospensione e di attesa, l’attesa di entrare in contatto con un’anima affine: un nuovo, rarissimo corpo celeste in cui immergersi senza tuta protettiva e in cui potersi sfiorare, finalmente, a mani nude.

"Spuntano fiori dalla testa" sono i buoni pensieri che affiorano nella mente e che germogliano come fiori su un terreno desertico. Essi danno vita a una piccola oasi da custodire con cura, riscaldano il corpo come se fossero sole, addolciscono le ferite come se fossero miele. E diventano un altrove in cui guardare a nuove prospettive di vita. In essi ci sono il dolore, l’amore, la perdita, la cura, la ricerca dell’identità e di ciò che può salvare.

"Io, mero nero" è un viaggio introspettivo, una raccolta di vita adagiata sulla carta. In queste poesie risuonano urla stridule di chi chiede aiuto con la poesia perché non sa più come confidarsi. Questo libro parla dell’amore come via di scampo momentanea, di come ci renda luce pura e di come ci renda pura tenebra. Le emozioni vengono descritte come delle vere e proprie patologie, trasmutate in malesseri da un piccolo cuore fragile. Un sentiero che ognuno di noi prima o poi percorre: selve di ricordi che affiorano in un incendio. Riempio di cenere questa mente un tempo libera.

I Gadawan kura vengono dalla Nigeria, girano per villaggi e città facendo spettacoli con le loro iene addestrate. Il piccolo Musa è ossessionato da loro e vorrebbe far parte della loro tribù per girare tutta l’Africa e conoscere i segreti sulla magia. Musa è un bambino nato in Nigeria, passerà tutta la sua infanzia imparando i trucchi per sopravvivere con le proprie forze, con la caccia e la pesca. Arriverà il momento per il giovane di prendere moglie: una bellissima ragazza della sua tribù. Tutto andrà per il meglio, nascerà un figlio dal loro amore e lui cercherà di trasmettere le conoscenze che ha acquisito dal padre al proprio figlio, ma un giorno sarà costretto a partire, attraversare l’Africa per arrivare in Libia e imbarcarsi. La famiglia rimarrà in Nigeria aspettando sue notizie.

Tutto accade a Trastevere, un quartiere unico e inconfondibile nel quale le case e i vicoli stretti non sono cambiati nei secoli. Il romanzo racconta le vicende di tanti pittoreschi personaggi trasteverini: un affresco che cerca di cogliere il sapore di quel quartiere negli anni Ottanta e poi, vent’anni dopo, in seguito ai cambiamenti avvenuti col trascorrere del tempo. Le mode culturali, la musica, il gergo, il modo di vivere della Trastevere degli anni Settanta-Ottanta, oggi sono solo un ricordo ma sono stati per chi li ha vissuti davvero un momento irripetibile. Quel periodo continua a influenzare la vita dei nostri personaggi anche nel momento in cui li ritroviamo ancora inquieti, liberi dentro. Sempre alla ricerca di loro stessi, alla ricerca di quel senso della vita alternativo che perseguivano, non volendosi arrendere anche quando molte delle loro illusioni sono crollate.

Il tema dell'assenza, dell'amore disilluso. La costante ricerca di occhi diversi. Il senso di vuoto, di smarrimento, che costringe a fare i conti col passato, con le ombre a lungo celate dietro un sorriso. La necessaria lotta per riemergere, per liberarsi da tutto ciò che opprime. Il concetto che dà vita a "Qualcosa di me non esiste" è la capacità di vedere la luce anche nell'abisso oscuro della sofferenza e la trasformazione del dolore in un nuovo slancio, in un rinnovato amore per se stessi. Le ferite alimentano il fuoco della rinascita, della consapevolezza della propria forza e del proprio valore. Un percorso di scoperta, uno svelarsi lentamente, un presentarsi al mondo con la voce sussurrata delle proprie emozioni.

"Nudo su tela" è una raccolta di pensieri e parole nata quasi per caso, ma in maniera inevitabile, mescolando necessità, divertimento, colori e una dose non irrilevante di ingenuità. Quell'ingenuità disarmante, dirompente e un po' ribelle presente negli occhi dei bambini, che troppo spesso va poi perdendosi con il passare degli anni. Questo è un libro profondamente intimo - un mettersi a nudo senza riserve - ma allo stesso tempo inevitabilmente collettivo; un gesto istintivo di ribellione nei confronti del tentativo di rinchiudere nella sfera privata la ricerca di quel benessere interiore che, al contrario, solo la dimensione fortemente aggregante della comunità può offrirci.

La poetica di "Navigare a vista" è ispirata a tutto ciò che l’autrice ha visto, provato e vissuto in 62 anni di vita. Ribellione, delusione, amore, gioia, dolore, mancanza, vuoto, impotenza, ambivalenza sono immagini e sentimenti che la sua mente ha trasformato in parole. Parole improvvise, nel mezzo della notte. Parole che escono di fretta e che si fanno scrittura in un battibaleno. Come fantasmi con una bocca che ci scrive.

Questa raccolta indaga la complessità del corpo dalla sua scoperta alla sua perdita. Partendo dal proprio corpo per arrivare a incontrare l’altro, nella sua attrazione e caducità, il libro attraversa le fasi di questa esplorazione. Non solo un racconto lirico e memoriale ma anche profondamente fisico e realistico nel descrivere il rapporto con la mancanza e con l’effimero. La bambina, presenza tormentata, onirica e carnale, è un richiamo, una voce, una costante ricerca di connessione con ciò che la crescita allontana.

"Non potevo metterci anche l’orizzonte" si addentra nello spazio misterioso e a tratti inaccessibile della perdita. I versi si avvicinano a quest’esperienza universale fatta di alternanze, arresti e ritorni, con ostinata leggerezza, e con leggerezza la interrogano, in un tumultuoso andirivieni di ricordi e presagi. Perché la memoria non resta mai dov’è ma cambia sempre posto, alla ricerca di tracce di salvezza. Le poesie sono disposte in sezioni, ognuna delle quali è introdotta, come un sipario, da una fotografia e da un titolo: le immagini, con il loro gioco di luci e ombre, fanno da sfondo, come una garza leggera o un velo d’acqua, a un luogo dove le figure e il tempo rientrano negli stretti interstizi delle parole, abbracciandole.

Ferenc K. è un individuo dotato di coscienza, perciò diverso da tutti gli altri, estraneo al mondo in cui abita, avulso dalle manie e dal modo di vivere su cui è impostata la società, per adeguarsi alla quale è essenziale perdere coscienza di ciò che si ama e delle proprie azioni. Antiborghese e geloso della sua libertà, Ferenc K. per vivere si troverà costretto a calarsi in una realtà aziendale come impiegato. Dovrà pertanto scegliere se accettare il compromesso con la mercificazione del suo tempo oppure se proseguire il suo percorso in piena libertà, senza curarsi delle oppressioni materiali.

"Rimani acqua" è una constatazione di purezza e forza ma anche un monito a non dimenticare mai chi siamo. Siamo fluidi e sinuosi come l'acqua, duri come ghiaccio, a volte, e sappiamo essere rabbiosi e impetuosi come tempeste. Ma spesso finiamo col perdere di vista le cose davvero importanti, lasciandoci trascinare dalla corrente, dalla routine, dalle abitudini. E ci accontentiamo di sopravvivere, mettendo nel cassetto sogni, idee, valori.