L'Autore Libri Firenze

Piove. Dal cielo scende fitta l'acqua che scroscia sui tetti delle case, è buio e il rumore della pioggia è una compagnia nella solitudine della mia stanza; sono al caldo, al sicuro nella mia casa. Con gli occhi chiusi ascolto il ticchettio delle gocce d'acqua sui vetri, è una musica ora più leggera ora più forte; il suono aumenta quando giungono sulla strada, tutto l'insieme forma come un'armoniosa sinfonia, poi le tante goccioline che toccano il suolo si raccolgono in rivoli lungo i bordi dei marciapiedi, viaggiano sotto la città fino al mare pronte nuovamente per ricominciare il loro viaggio...

"Tutti i sogni a proprio modo hanno un significato, specie quelli che si ripetono con lo stesso ritmo, come il sogno di tuo padre. Io sono molto vecchia. I miei occhi hanno visto molti sorgere del sole, le mie orecchie hanno sentito molte cose. Le mie gambe mi hanno portato ovunque io avessi voluto. Ti racconterò una storia, sei pronta a sentirla?". Gli occhi di Koela guardarono dentro quelli di Rosa, lesse la risposta e proseguì...

La mia avventura è accaduta tanto tempo fa, quando ero ancora giovane. L'ho raccontata tante volte a tanti medici ma loro non mi credono, dicono che sono sogni, allucinazioni. Ma come è possibile? A proposito... l'altro giorno guardandomi su di un vetro ho visto la mia immagine riflessa, non è che mi guardo spesso perché di specchi non ce ne sono, dicono per motivi di sicurezza, ebbene ho visto un vecchio. Sono diventato vecchio, non mi riconosco più, non ricordo quanti anni ho e in che anno siamo...

Era già sera quando il treno giunse alla stazione di Budapest. Il timore che aveva cominciato a pervaderlo tre ore prima era andato, via via, trasformandosi in certezza. Aveva avvisato Susan, con l'ultima lettera, che il suo arrivo era previsto per le diciassette e trenta, ma durante il viaggio si erano verificati dei contrattempi... Di Susan neanche l'ombra. Scese dal treno portando con sé la pesante valigia verde e nutrendo, ma solo per scaramanzia, l'illusione che la ragazza alla fine gli sarebbe comparsa davanti...

Scapolo sopra i quaranta, di origini salentine, piacente per semplice assenza di disarmonie fisiche, capace di ragionamenti chiari dettati dalla consapevolezza delle contraddizioni dell'esistente, il professore era giudicato un tipo amabile. In verità lui si scopriva spesso colpevole di stati alterni ancorché leggeri di depressione e di esaltazione nell'altalena dell'anima. Educato tuttavia a non infastidire il prossimo con i moti del suo sentire, all'attenzione del mondo esterno risultava provvisto di raro equilibrio emotivo. Campione di risposte brucianti, aveva una buona parola per tutti...

Qui è notte ormai, non più sera ma notte fonda, da buio pesto. La sera di solito ha il pomeriggio appeso alle falde della giacca, ha vere e proprie pagliuzze di luce che le aderiscono ai baveri come lanugine, ma la notte è intransigente, è estrema. I margini scuri del giorno sono stati cancellati dalla densa resina del buio, oscurati dal suo getto di nero di seppia...