Noripios

Una porta chiusa. Dentro casa, una donna abbandonata molti anni fa, che con dolore e fatica si è gradualmente ricostruita una vita. Fuori, l'uomo che è tornato e che spiega, che parla d'amore e la prega di aprire. Un paio di stivali. Un uomo che domanda a sua figlia da chi possa aver preso "gusti tanto osceni", lei che risponde "da mio padre, forse, visto che non sei tu", aprendo una voragine di paura e rimettendo in discussione il senso di una famiglia intera. Storie di maschi e di femmine, di affetti strappati e ricuciti, di novità che affiorano dal passato e costringono il presente a ripensarsi. Sentimenti universali, senza tempo, dentro fulminanti istantanee che ritraggono spietatamente la nostra epoca. Emiliano Gucci raccoglie cinque racconti, dando forma a un corpo unico, compiuto, in corsa su uno dei terreni da lui meno battuti: le storie d'amore.

Agosto 1981. Un diciottenne italiano passa l'estate in una cittadina vicino a Boston per migliorare l'inglese. Oltre a scoprire la "sua" America comincia a capire meglio se stesso, confrontandosi con una realtà quotidiana diversa dalla rassicurante città di Prato, dov'era cresciuto protetto dall'alveo familiare. È il suo passaggio all'età adulta, non sempre facile, tra avventure e incroci con l'odio razziale, i crimini e le ingiustizie, oltre a flirts amorosi, divertimenti quasi sempre sani, amicizie e, last but not least, un sentimento (nuovo) di amore profondo. Oltre dieci anni dopo quel ragazzo spensierato è uno stimato reporter di guerra dall'aria un po' cinica e malinconica, sempre disposto a operare in situazioni estreme, cosa assai gradita all'agenzia milanese per cui lavora. Dall'inferno dell'ex Iugoslavia, travolto dalla violenza e dal dolore, cerca faticosamente di riannodare i fili quasi spezzati della sua storia americana, che nonostante il tempo trascorso continua a occupargli l'anima, come un caparbio fantasma.

Gli anni fantastici e pieni di mistero di una bambina della borghesia messicana; l'inesorabile avanzata di quella che è l'età adulta a scapito, e a conferma, dell'età dell'oro dell'infanzia in un racconto personale che è però condizione di tutti: 'da grandi' siamo quello che abbiamo cominciato ad essere da bambini.