Erba Moly: Giallo Cassiopea

In un panorama noir contrassegnato dalla spettacolarità, da inseguimenti e sparatorie, popolato sempre più da agenti segreti e super eroi, l’originalità la si raggiunge raccontando la «normalità». E il Commissario di Polizia Luigi Badalotti, dello scrittore Bruno Volpi è, già dal nome, un personaggio normale; uno di noi, per intenderci. A me pare di vederlo il Badalotti, mentre cammina una sera per le strade di Alessandria e io, o uno di voi, lì, che si è perso, e chiede un’informazione. E lui, con molta educazione, senza far pesare il suo grado o la sua posizione, fornisce le informazioni richieste, come fosse un vigile urbano. Ecco, urbano è la parola giusta, intesa come garbato, a modo, cordiale.

Malinconia e dramma, suspense e umorismo si inseguono in questo giallo che deve molto alla scuola di autori come Georges Simenon, Carlo Emilio Gadda, Piero Chiara, Valerio Varesi e Andrea Camilleri. Bruno Volpi, dal canto suo, aggiunge al background di letture acquisite nel tempo, la sua originale voce fatta di frasi e capitoli brevi, di scorci paesaggistici ed emozionali che raccontano la normalità della vita di una città come Alessandria, che spesso viene interrotta dalla violenza di una morte e dall’angoscia di un mistero. E Badalotti sa che non deve spegnere le sue cellule grigie e solo continuando a investigare e a interrogare potrà vedere la realtà con altri occhi prima di potersi regalare una meritata e rilassante “dormita imperiale”.

Un giallo pieno di vita che si dipana per le strade e i palazzi di una Liguria solare e inquieta. A partire da un tentativo di furto non riuscito, nasce la vicenda che intreccia una miriade di esistenze: i tre giovani borghesi viziatelli e annoiati che rubano per il solo gusto del brivido, l’anziano professore con la sua badante Marisol, la vicina con tanto di marito fedifrago e figlia in preda a divertenti turbe adolescenziali, e una casa di riposo con i suoi arzilli ospiti, i dottori e gli infermieri. Attorno a tutti loro pulsa un’estate da riviera di Levante, calda, profumata e lieve, capace di stemperare le passioni umane più forti e crudeli come le malinconie più struggenti con la semplicità di un refolo d’aria che passa fra le siepi di pitosforo e le palme del lungomare.

"Il vino perfetto non esiste... Gli chef non sono Dei... Chi sta uccidendo i più grandi cuochi e produttori di vino del mondo?" Un giallo ironico e dissacrante ambientato nel mondo dell'enogastronomia.