Fili d'Aquilone: I nodi

“Isole d’inverno” di Andrea Ventura (Pavia, 1974), numero 3 della collana “I NODI” dedicata alla poesia italiana contemporanea. Ventura calcola i tempi, misura gli spazi, anticipa le tappe del prossimo percorso, nell’intento di replicare un’esperienza precedente la cui tramatura originaria è sempre già perduta. Poiché la geografia del presente è un “pentagramma confuso”, la ricostruzione di una logica di percorso si fonda su istanti strappati al passato e ritemprati alla forgia del desiderio. Il progetto del viaggio include necessariamente un "tu", implica essere “sempre fratelli in ambasce / per un miracolo mai visto”. Perché è nella condivisione della perdita che risiede il miracolo di un’amicizia. La metamorfosi della perdita in una progettualità comune a oltranza è l’atto etico che informa le poesie di "Isole d’inverno": in questo consiste il “lavoro infernale”, quotidiano “collaudo di una nuova speranza”.

"Il fuoco della luna" è un diario in versi che ricostruisce il flusso dei giorni, dei pensieri e le emozioni che li hanno accompagnati. Scandito in quattro movimenti delinea un immaginario sofferto, dolce e sospeso che sembra appartenere a un unico narratore ma è una visione del mondo pronunciata da persone che hanno lasciato una traccia su queste pagine. La fusione tra emozione e desiderio avvicina al canto misterioso della luce e alla indispensabile leggerezza per affrontare la propria inquietudine e quella del mondo. "Il fuoco della luna" (tra fiabe, prodigi e visioni) ricuce gli strappi tra presente e passato, tra sogno e realtà nella consapevolezza che “le cose che arrivano sono sempre / belle anche se a volte ci strapazzano, ci spaventano”.

“Missori / Missouri” di Giorgio Mobili inaugura la collana I nodi di Edizioni Fili d'Aquilone dedicata alla poesia italiana contemporanea. L’autore (poeta, critico e traduttore) è nato a Milano nel 1973 vive da anni negli Stati Uniti dove insegna alla California State University di Fresno. In questo libro esci dal Bar Sport un mattino d’ottobre, ti infili nel metrò in piazza Missori per ritrovarti, poco dopo, sulla riva del Missouri. Prendi per l’imbarcadero e ti prepari a una notte in ponte, l’orecchio teso al canto delle ultime sirene prima di Long Beach. Come i muri di un’anonima stanza d’albergo, i versi di una poesia delimitano un territorio magico di memoria e desiderio in cui le distanze tra tempi e luoghi si annullano, e ciò che è scomparso non va perduto. Ma c’è un prezzo da pagare. Tutto si conserva, ma rigorosamente in ordine sparso. Le storie sopravvivono, ma sono diventate quelle di chiunque.