Djinn

A 25 anni dalle prime due stagioni e dall’astratto film-prequel "Fuoco cammina con me" (1992), che espande l’universo di Laura Palmer e degli altri protagonisti, "Twin Peaks" è tornata su Showtime con una terza stagione, "Il ritorno". Con una nuova impostazione narrativa e visiva adattata ai tempi, questa stagione costituisce un macchinario monumentale che dispiega le innumerevoli potenzialità di una tv che era già cinema, un oggetto alieno che produce domande infinite, che non smette mai di coinvolgere lo spettatore coi suoi meccanismi riflessivi e sensoriali, prodotti ora da apparenti casualità, ora da ragionamenti precisi di cui però sfugge talvolta la logica. "Chi è il sognatore?" vuole identificare quelle domande prima che rispondervi, annotando simboli e collegamenti interni: interpretare il senso di un’opera aperta quale "Twin Peaks", individuare le sfere dell’emotività e dello spirito umano che Lynch e Frost vogliono colpire, capire come riescano a farlo non serve a chiudere il mistero del "Ritorno" nell’univocità di una risposta, bensì a mostrare una sua schiusura – che ci riguarda tutti.

Le poesie di Raffaele Carlomagno sono racconti poetici che nascono dalla nostalgia per un passato di cui, attraverso il linguaggio di origine latino-volgare, è rimasto l'ultimo testimone. La sua terra è quella aspra e selvaggia di Noepoli (Noja fino al 1863), nel cuore della Lucania: qui la gente ha un naturale senso dell'accoglienza, capace di condividere anche quel poco che possiede. Il suo mondo è popolato da donne che custodiscono un sapere arcaico, da riti religiosi e pagani, da morti-vivi. Il poeta pensa in dialetto noiese e scrive nella sua “lingua nonna” per lasciare immediatezza alle sue parole che brillano come lucciole nell'oscurità dell'oblio (Corrado Occhipinti Confalonieri)

Quaranta modelli di maglia ideati, realizzati, fotografati e descritti da Carla Muschio, che illustra in modo caldo come sono nati. In appendice, un articolo di Mary Lamb che fa pensare.

È sera: non vediamo quasi più il fiume. Io esco sul pianerottolo, entro nell’ascensore che scuote i suoi poveri specchi, i legni graffiati e le moquettes come nei grandi «palazzi» senza nome degli anni Sessanta. Apro la porta di vetro e il fresco della notte accoglie sul Lungarno la mia Tommasini: «Dawn comes up so young, dreams begin so young»! Prefazione di Giacomo Magrini.

Un racconto inedito e incompiuto, dove il protagonista - innamorato, disamorato, sempre d’amore curioso - è testimone di un delitto e si trova intrappolato in una catena di eventi sempre più inquietanti. Il ritmo narrativo è incalzante e serrato; il lettore è catturato dell’Io narrante e ne assume lo sguardo, a tratti allucinato, sul susseguirsi delle vicende che si intrecciano nella storia. È un’esperienza in bilico tra il piacere di una suspance magistralmente tessuta e l’inquietudine che scaturisce dall’apertura di nuovi spazi di conoscenza e consapevolezza.

«Nei versi di Bonaventura Tancredi c’è un bambino leggero che sente il fruscio di lune, stelle, cieli ma che è anche impensierito dalle ingiustizie del mondo. È la poesia di un uomo che si gira verso le storie della vita con un animismo che lascia percepire le sensibilità del cielo, le fragilità stellari, la dolcezza dei campanili appesi allo sguardo. Da Tancredi nasce una poesia attraversata da una magra e cruda verità dell’esistere, delicata danza che, in punta di piedi, si ostina, nonostante tutto, a musicare la vita e il rapporto tra l’uomo e il mondo». (Gianluca Caporaso)