Feltrinelli: Le Nuvole

Dopo il boom di critica e pubblico dell'esordio, la seconda stagione di "Boris" ripropone le dinamiche del bizzarro set cinematografico dove si stanno girando gli episodi della fiction "Gli occhi del cuore 2", sferzante parodia dei prodotti seriali nostrani. Tra incapaci attricette raccomandate, improbabili dialoghi con moltissimi punti esclamativi e la classica produzione che fa la cresta su tutto, il cinico e tristemente reale sottobosco di un mondo televisivo italiano abituato a prendersi troppo sul serio e cronicamente incapace di ridere dei propri difetti. Il confermatissimo e popolare cast della prima stagione, capeggiato da Pietro Sermonti, Carolina Crescentini, Alessandro Tiberi e Caterina Guzzanti, e impreziosito dalla presenza di un Corrado Guzzanti più mimetico che mai, nella duplice parte di un attore in crisi di identità e di un prete affiliato alla criminalità organizzata. Innovativa nel formato e capace di mescolare sapientemente ironia e satira sociale, "Boris" - il nome viene dal pesciolino rosso portafortuna del regista - è la dimostrazione di come anche in Italia si possa realizzare una serie di qualità altissima pur non impegnando budget eccessivi.

"Potiche", in francese, è un qualsiasi oggetto in ceramica, senza pregio, da sempre immobile in qualche angolo di casa. E solo Catherine Deneuve, il volto per eccellenza della "leggerezza" borghese, l'icona buhueliana della dissimulazione, poteva interpretare questa bella statuina che sostituisce il marito alla guida dell'azienda di ombrelli di famiglia e si scopre capace di salvarla navigando nel mare infido della politica e dei rapporti sindacali. Frangois Ozon accosta agli scomodi anni settanta il suo feroce immoralismo e l'irriverente tocco parodistico che ricostruiscono un mondo in cui tutto si confonde: vite e programmi, apparenza e sostanza, ambiguità e trasparenza. Ingredienti di una raffinata allegoria della Francia di oggi. "Potiche" è la prova di maturità di un regista che, film dopo film, scrive una nuova pagina di lucida vitalità nel glorioso album di famiglia della commedia francese.

Interamente girato nella borgata romana di San Basilio, celebre per le occupazioni e la lotta per la casa, "La Pivellina. (Non è ancora domani)" è la storia di Asia, una bimba abbandonata di due anni che viene accudita e riportata alla vita dai componenti di una famiglia di circensi, vera e sincera tanto nella precarietà cronica quanto nella forza di ritrovarsi unita dopo una prova tardiva quanto inaspettata, quella di essere genitori. Rivelazione a Cannes 2009, "La Pivellina" dimostra che per raccontare gli esclusi possono bastare un grande cuore e il sorriso sulle labbra.

La morte. Tentiamo di esorcizzarla, abbagliati dal miraggio dell'eterna giovinezza, ma appartiene indissolubilmente alla realtà dell'uomo. Accettare la perpetua sfida della condizione umana significa anche riconciliarsi con l'ineluttabile attraverso la magia di un rito senza tempo, imparando che ricomporre con rispetto ed eleganza un corpo senza vita può aiutare a riannodare i fili della propria, di vita. "Departures", premio Oscar" 2008 per il miglior film straniero, racconta la sorpresa continua dell'esistere, la scoperta del mistero che consente ai vivi di guarire curando i morti e guardando nell'unico modo possibile l'infinito che attende tutti noi: con il sorriso sulle labbra. Perché, in fondo, non si tratta d'altro che di scavalcare un cancello e dirsi addio.

Confinato da 35 anni in un manicomio, libero solo di rinchiudersi in un supermercato a comprare cose, Nicola ha abbandonato alla sua tragica normalità una società che non si chiede più niente, e forse per questo pensa di potersi salvare. "Nel momento in cui ci si domanda il significato e il valore della vita, si è malati" diceva Sigmund Freud. Nel cinema di Ascanio Celestini ritroviamo il magico filo rosso di una narrazione che, dal teatro alla letteratura, recupera lucidamente i problemi di tutti noi e li illumina di una luce diversa, inchiodati alla semplicità di una parola. "La pecora nera" diventa la storia di un'Italia rimasta immobile nel tempo, rinchiusa nel mito intoccabile dei "favolosi anni sessanta". Un paese che si smarrisce per mancanza di coraggio, che chiude i manicomi ma non smette di aver paura del buio. Perché per la paura del buio si può ancora morire.

Nutrito dai ricordi di una delle tante, troppe storie familiari di divisione e di perdita che si intrecciano attorno ai sessant'anni del conflitto arabo-israeliano, lo sguardo del palestinese Elia Suleiman si posa con intelligente umorismo sullo spaesamento e sulla sofferenza di quanti hanno sacrificato vite intere sull'altare di una patria inesistente. "Il tempo che ci rimane" è la cronaca di un amore che sfonda i confini della stupidità umana, il racconto col sorriso sulle labbra di una storia di odio perenne che non riesce a diventare passato.

Potente antidoto alla folle, serpeggiante voglia di dimenticare le più amare lezioni che la storia del Novecento ha impartito al nostro paese, la limpida memoria di Giorgio Diritti scolpisce voci, sorrisi e cieche speranze dei contadini di Monte Sole che nel settembre del '44 furono spazzati via dalla furia dei nazifascisti in ritirata. L'uomo che verrà è una poesia civile, il racconto meticoloso di una tragedia che si fece incredibilmente realtà, giorno dopo giorno. Quello che ci resta, alla fine, è la fotografia chiarissima di un bene e di un male che troppi oggi tentano di confondere. E soprattutto la consapevolezza, per gli uomini che verranno, che soltanto conservando la capacità di indignarsi di fronte alla manipolazione e al razzismo potranno evitare il ripetersi di simili tragedie e crescere, nel loro cuore, la speranza di migliorare il mondo in cui vivono.

Offeso trent'anni prima in Unione Sovietica e posseduto da sempre dalla passione per Cajkovskij, l'ex direttore d'orchestra Andrei Filipov oggi fa le pulizie in quello che una volta era il suo regno, il teatro Bol'soj. Ma un fax del teatro Chatelet di Parigi intercettato per caso fa scattare nel "Maestro" il sogno di una rivincita su quel Breznev che il 12 giugno 1980 aveva osato interromperlo durante un'esecuzione e l'aveva epurato per aver solidarizzato con i musicisti ebrei: ricostituire l'orchestra, seppure per un'unica recita, e riannodare i fili del passato. Tra campi nomadi e mercati colorati e vocianti, Andrei Filipov setaccia i bassifondi di Mosca alla ricerca dei vecchi colleghi e, come in un sogno alimentato dalla leggerezza sublime della musica, li porta in Francia per un ultimo memorabile "concert". Undici anni dopo "Train de Vie", il regista Radu Mihaileanu racconta con straordinaria sensibilità la parabola esistenziale di un uomo incrociandola con quella del suo paese, la Russia, in cui convivono in precario equilibrio la polvere ideologica del passato e la malsana ricchezza del presente. Il libro conterrà parti della sceneggiatura del film e testi inediti.

Prima guerra del Libano, giugno 1982. Un carro armato solitario viene inviato a perlustrare una cittadina ostile già bombardata dall'aviazione israeliana. Quella che sembra essere una semplice missione si trasforma pian piano in una trappola mortale. Scende la notte, i soldati israeliani rinchiusi nel carro armato al centro del villaggio non si muovono. Non possono. E non possono nemmeno comunicare con il comando centrale. Le truppe d'assalto siriane li circondano e avanzano da ogni lato. Al comando del carro armato, macchina assassina, ci sono quattro ragazzi timorosi e sofferenti, nessun coraggioso eroe di guerra ansioso di combattere e sacrificarsi. È la storia autobiografica del regista, che ha vissuto quei giorni di buia angoscia e paura e ne è uscito per sempre mutilato nell'animo.

"Il buio oltre la siepe" è la fiaba sospesa nel tempo di un'estate lunga come quelle della nostra infanzia, è il sogno di una società senza discriminazioni, è "un'opera d'arte", come lo definisce Harper Lee, autrice del romanzo omonimo e ispiratore, best seller, premio Pulitzer, moderno vangelo antirazzista (adottato dalle scuole di mezza America). Ma cosa c'è (ancora) oltre la siepe? Nell'America profonda degli anni trenta un sontuoso e moderno Gregory Peck è Atticus Finch: avvocato che difende un "nigger" accusato ingiustamente di stupro e padre che protegge l'innocenza dei figli dagli assalti della paura, dell'ignoranza, del razzismo più bieco. Non è certo un caso che l'American Film Institute lo abbia definito il più grande eroe cinematografico del XX secolo. In opposizione alla gretta comunità in cui vive, "Atticus Peck" rappresenta il modello di cittadino americano aperto e democratico che anticipa l'avvento, per quei tempi visionario, di Barack Obama. Da Martin Luther King a Obama ci sono voluti cinquant'anni di cammino per riuscire finalmente a gettare un fascio di luce su quel buio. Ma molto altro ci resta da fare.

Abbandonato dalla moglie, in balìa di figli burrascosi e con pochi soldi in tasca, il cinquantenne postino inglese Steve non trova conforto negli amici e nemmeno nell'alcol. Riesce a confidarsi solamente con la fotografia del suo campione di calcio preferito, Eric Cantona, che un bel giorno esce dal poster appeso al muro della camera da letto e comincia a dispensargli preziosi consigli per riprendersi la sua vita. Con Il mio amico Eric Ken Loach dimostra che si può fare un film sul calcio senza tradire gli ideali di una vita e l'umanità della working class che racconta con l'affetto di sempre, mostrando il tifo come un'esperienza di amicizia, solidarietà e rifiuto del lato consumistico.

Tra i ribelli che nel novembre 1956 salparono per Cuba guidati da Fidel Castro, in un tentativo eroico ma disperato di rovesciare la dittatura corrotta di Fulgencio Batista, c'era anche il giovane argentino Ernesto "Che" Guevara. Il Che, che fino a quel momento è stato medico, impara presto l'arte della guerra per bande e della guerriglia e diventa un elemento indispensabile, adorato dai suoi compagni. È così che, alla guida di una colonna di uomini, dopo durissimi mesi nella giungla della Sierra Maestra, conquista la città di Santa Clara e si riunisce agli altri ribelli per marciare su L'Avana. L'impresa disperata ha successo, Cuba è libera. Il libro allegato ai due DVD - Che. L'argentino e Che. Guerriglia - presenta l'introduzione al film di Bruno Di Marino, una scelta di lettere, articoli e discorsi del Che, estratti dal Diario in Bolivia.