Temperino Rosso

Questo libro è una ricerca sul senso dell'esistere, ma in senso più largo anche di tutto quanto esiste, di tutto quanto ha appunto un rapporto con il nostro esistere. Nel libro questa ricerca avviene attraverso un percorso che trae spunto dal fatto che ogni uomo possiede la possibilità di darsi la morte. La domanda iniziale perciò è: "perché non lo fa?" Se la domanda appare quasi banale, la risposta invece risulta alquanto complessa, forse ancor più della vita stessa. In fondo basta provarci...

Un cadavere è stato ritrovato nell'Adige, si tratta di Diego Pallanzi. Folle o geniale docente di filosofia, è stato ucciso. Due suoi ex allievi, un ispettore di polizia e sua sorella (perenne disoccupata), dovranno districare la matassa del crimine. Ma con la morte del professore non si è aperta per loro solo una questione di giustizia, bensì hanno ripreso forma interrogativi apparentemente assopiti: l'importanza della conoscenza, del vivere assieme agli altri, il desiderio impellente d'amare... L'indagine dei colpevoli si farà dunque indagine sul senso del vivere; un senso per alcuni versi già messo in luce, sia dalla creatività dei miti antichi, che dalla genialità dei filosofi, ma soprattutto dall'immaginazione e dall'intelligenza di persone che, come loro, sono in ricerca.

Il libro raccoglie le testimonianze di sette donne immigrate provenienti da Brasile, Libano, Marocco, India, Albania, Ghana, Romania, che lasceranno un marchio indelebile e affascinante in colei che le ha intervistate, per un epilogo in cui l'autrice stessa deciderà di prendere la strada per il suo "nuovo mondo".

Il protagonista, voce narrante del racconto, incontra in modo casuale sulla riva di un lago Jud, un uomo piuttosto enigmatico ma che finirà per esercitare su di lui un'influenza positiva. Ad un certo punto, dopo che i due saranno divenuti amici, Jud sparirà, senza lasciare tracce. Il narratore si metterà alla sua ricerca, la quale diventerà però una sorta di viaggio iniziatico, permettendogli così di vedere il mondo con occhi nuovi.

Le impressioni si cumulano nella mente come scenari in parte nebbiosi ma ricchi di dettagli, anche simili a sogni lieti e nello stesso tempo inquietanti. La memoria è tuttavia essenza viva che attraverso l’elaborazione creativa del linguaggio accresce i propri orizzonti immaginifici, a volte, inseguendo parabole ardite, per cui cerca e prospetta armonie mirabili. Nel suo involarsi scorge anche i paesaggi dell’assurdo che si stendono immensi lungo il corso della storia e nel fluire di ogni singola esistenza. Il lunghissimo sogno interiore d’essere fisicamente al mondo diviene in tal modo sempre più coscienza composta dall’incessante intrecciarsi delle emozioni e delle riflessioni.

A volte i passi perdono l'orientamento, ci portano fuori con la convinzione che là troveremo tutto ciò di cui abbiamo bisogno ma spesso ci scopriamo ancora più vuoti. Così ho deciso di provare a percorrere il mio “cammino inverso” immergendomi cautamente dentro di me. Così nasce questo mio primo intimo dialogo pubblico.

«C’è un significato per qualsiasi cosa facciamo» amava ribadire Félix Gonzáles-Torres per introdurre alla sua poetica d’artista. Cosa può l’arte dove la routine scorre frettolosa? Dove gli occhi bassi non danno spazio all’emozione della bellezza gratuita? Maggiani, a tal proposito, si è chiesto: «E noi abbiamo lottato per la nostra felicità?» Il libro che stringete tra le mani, come un sogno che abbraccia quando il ricordo brucia ancora, illumina il far dell’arte per narrare la vita, il soffio della passione e mille battiti giù di lì.

"Quando il mio mood, il mio stato d’animo preme ed insistente postula di essere impresso su fogli, allora la mia mano scorre veloce ed annota ogni piccolo turbamento ed ogni piccolo attimo di godimento che mi attraversa… L’amore mi attraversa ricordando l’amato troppo presto perito, o al luogo tanto amato che mi ha dato i natali e mi ha fatto vivere un’infanzia felice ed è ora solo ed abbandonato, sia osservando la vita che mi scorre accanto, che spesso vedo naufragare in progetti deleteri che distruggono la natura e cancellano rimembranze del passato a me caro… Le mie liriche raccontano i miei moti dell’anima sempre attenti a ciò che mi si offre davanti… A volte cado nello scoramento e nella malinconia che mi travolge come in un vortice di pessimismo e sfiducia, ma speranzosa per un mondo migliore senza dissapori e guerre fratricide…" (Giuseppina Mormandi)

Dignità, ripercorre frammenti di un viaggio interiore, teso alla riscoperta di se stessi, fra sfumature d’un abisso per troppo tempo evitato, e dal quale riemergere è significato averne cura. Su questo si posa la parola, che sfugge oltre i confini della ricerca di un senso e che, per quanto desiderato, se trovato, potrebbe paradossalmente limitarla ad un concetto privo di nuove interpretazioni. Dignità richiama quell’insieme di qualità esistenziali appartenenti all’uomo semplicemente per il fatto di essere uomo, presenti nello ieri, nell’oggi e nel domani, qualità come la vita, la libertà, l’identità, che ancor di più oggi richiedono premura, perché necessitano di essere tutelate, rispettate, mantenute intatte. Caratteristica cardine della parola dignità è senza dubbio la sua indefinitezza, in grado di donare alla persona una qualità indiscutibile, un diritto inviolabile, che non può essere posseduto da altri se non che da noi stessi, capace quindi di dare una voce a ciò che voce non ha, capace di trasportarci in un posto dove ognuno di noi ha la stessa umana importanza.

Mi è nata una poesia segna l’inizio di un percorso nuovo per l’autrice che nasce dall’incontro, inatteso e sorprendente, con la poesia. Un atto, quello poetico, intimo e vitale quanto quello di procreare. Nelle liriche contenute in raccolta, il pensiero si fa emozione attraverso un linguaggio fluido e lineare che rifugge dai cerebralismi di certa poesia moderna. La silloge è canto che rende onore alla Natura e ai suoi elementi, siano essi un uovo o un colore. Ma non solo. È anche l’urgenza creativa di celebrare la vita attraverso la poesia. Una voce delicata, ma intensa. Uno sguardo alle cose mai drammatico ma lieve, anche quando avvicina temi come il dolore o la morte. Una levità a tratti infantile (talvolta nella forma di una poesiola che sa di favola piccina), che esprime l’incanto dell’esserci.

L’impressione che sia caduto / qualcosa da raccogliere / perdura in tinniti / e quasi mi sovrasta / la compostezza del suolo / che non si sbraccia / mentre lento m’abbandona. Cinquantadue gradini che, in un vertiginoso saliscendi, scandiscono i passi di un (S)oggetto smarrito.

Non potevo immaginare che alla festa di commiato alla quale ero stato invitato sarebbe avvenuto un dramma del genere, che quell’esperienza avrebbe irrimediabilmente condizionato il ricordo del mio viaggio di studi in Giappone. Se lo avessi saputo prevedere, avrei di certo rifiutato l’invito ricevuto da quel ragazzo enigmatico. Avrei potuto agire diversamente dai miei colleghi di studi della Scuola di Lingua, che invece avevano di buon grado accettato l’invito a casa sua, inconsapevoli di ciò che sarebbe accaduto. Quella che doveva essere una semplice serata di festa si è trasformata invece in un dramma talmente intenso che raccontarlo ancora mi mette i brividi.