Leonida: Narrativa

Un giovane ingeniarius, Sebastiano Secondo Severo, parte da Roma per andare in Grecia. Desideroso di appropriarsi dei segreti dell’arte e della cultura di quella civiltà. Durante il viaggio però molte cose accadono e tutto prende una strada imprevista. La sua professione diverrà il pretesto per scoprire i preparativi della grande guerra di ponte Milvio tra i due imperatori: Massenzio e Costantino.

"Per quel che ne so io (molto poco, in definitiva) la storia dei miei ‘antichi’ comincia con tre persone: mio nonno paterno, Erminio, Erminio Avellanéda (di cui io sono l’omonimo, anche nel cognome, ovviamente), mia nonna paterna Amanda Bonavita, napoletana doc, e mio zio Reinhold Muller (intuibilmente tedesco), marito della mia zia paterna Matilde, cioè della maggiore delle due sorelle di mio padre, la più grande dei fratelli. Tutti e tre nascono, nell’anzidetto ordine cronologico, tra l’ultima decade dell’Ottocento e i primissimi del Novecento".

La voce della montagna diventa più forte e più avvertibile al tramonto, quando il sole ha un ultimo bagliore sulle vette più alte, lentamente si incupisce il verde dei prati e si leva il vento là in alto, tra le cime degli abeti. La senti come un distacco, una premonizione e poi come un’ondata improvvisa di richiami verso altri tempi e altra vita. In quel momento la voce della montagna è triste e solenne, e ti assale con una fitta al cuore e ti fa ripensare a ricordi, affetti, abbandoni... "Il prato sotto la neve" ha ricevuto la Menzione speciale per la sezione di narrativa inedita del Premio Letterario Internazionale “Gaetano Cingari” 2017.

"Numeri degli sbarchi, numeri dei migranti, numeri dei morti, dei bambini, dei sopravvissuti. Solo numeri. Non uomini. Tutto si riduce a un mero calcolo di entrate. Senza nulla di umano. Senza storia. Senza identità. A dare un volto all’invisibilità di queste persone è il dott. Giovanni Macrì che nel suo nuovo racconto "Il venditore di fazzolettini" traccia tutta l’assurda banalità di una storia drammatica, fatta di uomini e donne, e non di migranti ed extracomunitari". Dalla prefazione di Francesca Romeo.

Cosa può succedere quando i quadri di una chiesa di campagna vengono rubati e sostituiti da targhe che indicano la destinazione del ricavato in beneficenza? Le avvisaglie sono nella sceneggiatura che il gruppo parrocchiale dovrebbe portare in teatro, scritta da un misterioso personaggio. Il fatto scatena indagini, accuse, proteste e consensi, prima con telefonate, messaggi e discussioni sul web, quindi con un afflusso oceanico alla chiesa. Tra rappresentazione e realtà il sacerdote coinvolto mette in discussione se stesso, i principi del cattolicesimo e il rapporto con i fedeli e con la curia, oscillando in continuazione, fino a un epilogo amaro ma liberatorio.

Lo straniero accarezzò il tavolo di legno massiccio, sentendo con la mano le incisioni che lo solcavano, come piccole ferite, prima ancora di leggere i nomi e le date a volte remote che testimoniavano passaggi, amori, ipotesi di resistenza agli anni. Cercando rifugio dalla fascinazione del mistero e del tempo, un istante prima di realizzare coscientemente la verità che nessun uomo muore del tutto finché qualcuno pronuncia il suo nome, si rivolse all’interlocutore, in quel modo un po’ brusco che spesso sottende una epidermica simpatia: «E lei chi è?» «Sean Betancourt» rispose tendendo la mano robusta l’uomo, «irlandese, basco e argentino, professore di poesia e di guerriglia.»

"[...] romanzo, costruito sulle ombre accoglienti dei sentimenti che crescono e riempiono i vuoti d'animo degli attimi assunti come interminabili perché colmi del senso di solitudine: senza la presenza di almeno un altro che sappia darti fiducia e amarti per come sei, piccolo e fragile di senso, senza un vero scopo d'esistenza definito; ma in fondo pieno di caparbietà nel volerlo cercare. [...] Che occhi ha il principe azzurro? O forse azzurro è l'orizzonte della speranza di una vita piena d'amore? Spesso l'orizzonte è un chi che si moltiplica in tanti nomi di persone che fanno la tua vita e ti danno speranza, anche quando pensi d'averla persa". Dalla prefazione di Attilio Gorassini.

Pithecusa guardò la mamma e le disse: «Portami laggiù nell'acqua argentata.» Era una bambina a cui piacevano i pesci, la mamma le aveva dovuto comprare tutti i libri sui pesci e sul mare. Andarono giù in riva, si scalzarono e a piedi nudi toccarono l’acqua notturna. La bambina le disse: «Mamma, stanotte entrerò nel mare e diventerò un pesce.»

"Anni di attività letteraria non sono riusciti a indebolire lo slancio narrativo di Pat Porpiglia [...]. Come altre volte egli continua a parlare al lettore attraverso lo stilema della confessione diretta, nel senso che è il protagonista a raccontare in prima persona la sua vicenda biografica, colorando di passione ed emotività i fatti, imprimendo su di loro lo stigma della verità, della partecipazione sentita e spesso dolorosa. Già il titolo si presenta con un’espressione paradossale, che va contro il senso comune: 'La galera come casa'..." (dalla postfazione di Sandro Mario Giambelluca)

«Li ho rubati, quei maledetti poteri. Sono un assassino, io, non uno stregone!» Un viaggio alla scoperta di sé in un luogo celato nelle pieghe del tempo e dello spazio: amore e avventura fantastica sullo sfondo di uno scontro feroce tra luce e oscurità.

"Sushi Marina" è un romanzo breve, nato sviluppando un soggetto di Peppino Crea, reggino anche lui e sceneggiatore. È ambientato nella Reggio Calabria di oggi, protagonisti due ragazzi neolaureati (in chimica e in architettura) senza lavoro che vorrebbero riuscire a non emigrare, e finiscono per cacciarsi in una serie di disavventure. Dopo aver escluso una a una, non senza peripezie, le altre possibilità, si decidono a creare il proprio ristorante con l’aiuto non disinteressato di un vecchio compagno di scuola che li mette nelle grinfie di un criminale. Il tutto è un pretesto per raccontare, in una tragi-commedia, la realtà della “città metropolitana”, da sempre paradigma di quella italiana.

"Non la rividi più, non seppi più nulla di lei, e, così, sotto quelle bombe caddero anche i nostri giorni, quei giorni meravigliosi che avevamo trascorso in quelle strade, in quei luoghi. Si chiuse per me il periodo di Elena e i nostri incontri, i nostri baci, le nostre parole, perfino quelle più stupide, furono cancellati e inghiottiti dalla nube di polvere che in quella mattina di agosto avvolse e soffocò d’improvviso la nostra città..."