Robin Edizioni: Libri per tutte le tasche

Una serie di dipinti scritti a parole, in cui voci narranti si rincorrono, si intrecciano, si scavalcano riuscendo a dialogare con i sentimenti più profondi di ognuno di noi. Incubi e sogni è un viaggio tra episodi di vita che fanno fatica a essere sogni e alcune volte si trasformano in incubi. Un dialogo con se stessi, volto ad ascoltare ciò che nascondiamo dentro. Un porre nero su bianco tutte le sfumature che solo i sentimenti sono capaci di regalare, sofferenze e gioie immense. Amore che muta in dolore, realtà che gioca a fare l’amore con la fantasia, la razionalità e il sentimento.

“L’Ugo nel pagliaio” è una raccolta di pensierini, fotine, raccontini, poesiole e scemenze senili. Tali scritti e tali immagini hanno come scopo l’umorismo, l’ironia, la leggerezza, la goliardia.

Emporio di passioni è il racconto delle proprie emozioni attraverso immagini, volti, luoghi, poesie e aforismi. “Mi sono chiesto perché ho voluto pubblicare questo libro; forse per diventare, per una volta, lettore di me stesso e potermi così guardare da lontano”.

Mariti, mogli, amanti, uomini soli, donne in attesa, figli delusi, raccontati nella loro vita di ogni giorno, attraverso la fatica del vivere, l’ingiustizia del caso, l’assenza, la malattia. Nessuno ha certezze, nessuno ha risposte. L’unica consolazione è il sogno, una scatola di fotografie, la bellezza delle ginestre, una bandiera tricolore al vento, l’emozione di una vecchia canzone di Don Backy. La felicità è per tutti un filo di seta.

Succede che quando uno scrittore non ha più cosa dire, quando l’ispirazione ha esalato l’ultimo respiro, precipita inesorabilmente in un abisso di vacuità. Neppure il whisky, una volta scusa e rifugio, serve più a nulla. Anzi annoia. I problemi di ogni giorno sono troppi e tutti indistintamente insormontabili. La sensazione dominante è di sentirsi puntualmente fuori luogo, inappropriato, mai all’altezza della situazione. I dubbi di aver sprecato una vita, di aver fondato un’esistenza su aspirazioni velleitarie, di aver eluso le aspettative di una vita normale, lasciando tutto nell’indeterminatezza, nel vago, nell’incompiuto anche il progetto di una famiglia. Sullo sfondo poi c’è lei, una Sicilia senza poesia, svampita, spenta di una bellezza ingannevole, sfuggente, infedele.

"Questo nuovo lavoro vuole essere la realizzazione di un’opera che possa definirsi sul pezzo di un’esistenza fin qui a volte vissuta al limite di una realtà che poco ha a che fare con i sogni. Spero il mio scrivere possa essere un incastonare delle immagini con le parole con la tecnica della poesia visiva che non cerca a tutti i costi la rima come si ritrova generalmente nella poesia classica italiana."

Attraverso le voci di dissenso della nostra epoca, Magliacano compone, canto dopo canto, il manifesto di una nuova Resistenza, che si è "rifatta carne", carne del mondo, cui i neopartigiani, con le loro gesta, hanno dato gambe e fiato; hanno dato un volto e un'anima. Pagina dopo pagina, si delinea l'immagine di una Resistenza che è rivoluzione costante; è lotta indefessa, senza tregua e senza indugio; è sopravvivenza; è il sacrificio di un'intera esistenza, consacrata alla libertà, alla giustizia e alla verità. È memoria e coscienza. L'opera passa in rassegna una schiera di vite, di (r)esistenze esemplari: dai "Vivi" – canti dedicati ad attivisti combattenti, che ancora lottano per difendere una terra, un'ideologia, un'etnia, un principio – ai "Morti" – biografie in versi di eroi e martiri della contemporaneità, tra i meno celebrati –, passando per le grandi incognite della vita – idee per cui lottare, per cui morire –, fino ai partigiani in quarantena. Il testo, un insieme d'instant book, si apre con l'eroica provocazione di "Ammazzateci tutti" e si chiude con un congedo sussurrato ad libitum. Inoltre, l'autore, dalle pagine del libro, scaglia le sue filippiche contro mafiosi e imprenditori collusi che hanno ridotto il Bel Paese in "poderi", in appezzamenti di terre dei fuochi; accusa, denuncia i mali pandemici del nostro tempo, mentre ha già definito figure salvifiche, ha già testato l'antidoto, l'antivirale. Il titolo dell'opera è ispirato a un verso de I sonetti a Orfeo di R. M. Rilke, «Gesang ist Dasein», canto è esistenza, canto è "esser-ci", l'essere-noi-qui-ora, una corale polifonica, senza voci soliste o fuori dal coro, intonate e in accordo, a cantare la nostra R-Esistenza, d'individui e di popoli. Prefazione di Ciro Corona.

«La quarantena è stata per tutti una vera tortura. La famiglia, i figli, le difficoltà economiche, il futuro incerto. Mi sono ritrovata dunque a dover sopravvivere, almeno con la fantasia. E mi sono messa a raccontar storie ed immaginare situazioni. È stato un modo come un altro per "evadere" dai domiciliari. Spero che gradirete queste mie tentazioni. Nella vita dobbiamo lasciarci andare, è un modo per essere vive. Da donna a donna.» (l'autrice)

"Diversamente da ciò che scrisse Giuseppe Berto per Il male oscuro “uno scrittore è meno autobiografico proprio quando scrive di sé”, credo che questo breve romanzo sia la cosa più personale che abbia mai scritto, non foss’altro perché si porta dietro il dolore più grande della mia vita che, inevitabilmente, è presente in molte cose che scrivo. Ho provato a scriverlo in prima persona, ma ho capito subito che non ne sarei stato capace. Per riuscirci ho dovuto creare un po’ di distanza prendendo a prestito lo sguardo disinvolto e imprudente di mia figlia quando aveva dieci anni. Attraverso le sue parole ho rincontrato mio padre, l’ho fatto parlare con mia madre, mi sono divertito a farlo volare, come nella passeggiata di Chagall, con lei che non l’ha potuto conoscere." (Augusto Secchi)

Come una via crucis, Stazioni è un lungo cammino, il lento cammino verso la poesia. Le poesie di Idende Isekota sono innanzitutto delle «stazioni», delle fermate davanti a quel che appare in un velo sempre più o meno trasparente. Frammenti sparsi della vita. Appunti del reale. Per l’autore, la poesia è tentare di toccare lo spessore del mondo. Il poeta stesso è la sua propria preda, è a caccia di se stesso e forse dell’Altro.

Niente è più difficile da fare che fare niente. Il niente è come il tutto, complicato da raggiungere e da giustificare. “Quasi” invece è (quasi) sempre una buona soluzione, una risposta passepartout, un argomento capace di rendere tenui le repliche e che consente di prendere tempo sino a galleggiare in spazi indefiniti. È una misura minore, ma non di molto, rispetto alla completezza di una quantità, di una qualità, di una situazione. Ammette indugi, riserve, scetticismo. Non vince, non perde, non ama, non uccide. Questa breve silloge vuole esprimere una diffidenza nell'attuale, non rassegnata né dolorosa, una lontananza a volte malinconica, il pensiero che lo sconforto non sia mai definitivo, così come il piacere. Vi si trovano attese e imperfezioni, ma un “quasi”, in fondo, può essere anche d'incoraggiamento.

“La scatola” è il titolo della prima raccolta di racconti di Alessandro Contadini, oltre che di un “racconto” (in realtà più un piccolo delirio filosofico ispirato al pensiero del filosofo e sociologo Baudrillard) presente in essa. In questa Scatola di racconti, l’autore ha tentato di attraversare più generi letterari oltre che stili: dal grottesco-fantascientifico allo psicologico-realistico, dal noir-gotico al filosofico-allegorico, saltando, come si suol dire, di palo in frasca... ma sempre poi tornando su alcune tematiche per lui fondamentali quali la morte, il sesso, la paranoia. L’impasse tra umorismo e tragedia (in senso classico) caratterizza l’opera, senza la pretesa di darne una sistematizzazione coerente, lasciando piuttosto nell’informe il risultato finale.