Tranchida: Le piramidi

Lo scrittore curdo ci fa sentire e ci mostra i suoni e i colori della sua terra, vista con gli occhi curiosi e meravigliati di un bambino. La natura, gli animali, le feste religiose, i giochi, l'incontro con una lingua "straniera" e con gli "estranei" che gliela vogliono imporre, i matrimoni da combinare e via dicendo sono un pretesto per mostrarci le radici strappate prematuramente. Scomparsa la nonna, depositaria della storia della famiglia e delle fiabe che riempivano le lunghe sere d'inverno, il segno del passaggio a una nuova fase della vita e dei tempi è dato dall'arrivo al villaggio della corrente elettrica, della televisione e di... Dallas.

Il colonnello Palacio, costretto ad una lunga degenza in seguito ad un inspiegabile attentato, chiede ad Arsenio Cabrales di ultimare a casa sua la revisione del suo ultimo giallo, un'inquietante incursione nel microcosmo degli assassini. Lo scrittore colombiano dà quindi il via ad una galleria di ritratti che ci pongono davanti a due eterni interrogativi: perchè si uccide? E soprattutto: quando è lecito uccidere?

Sul finire dell'Ottocento in Persia viene al mondo una bambina dai capelli biondi. Il suo nome è Tuba ed è figlia di un uomo erudito. Il padre, in seguito a una profonda crisi spirituale, mette in discussione tutti i valori sui quali ha costruito la sua esistenza. Comprende che la salvezza dell'identità del suo paese è nelle mani delle donne, che devono però essere affrancate dalla loro ignoranza, dal loro isolamento. Comincia dalla piccola Tuba, alla quale insegna a leggere e a scrivere, che avvicina alla conoscenza del Corano e ai misteri del sufismo. Ma un giorno il padre, ormai anziano, muore. Tuba ha dodici anni e una missione da compiere: cercare Dio e la verità.

"La buona notizia è che Laidlaw è tornato, il poliziotto di Glasgow che ha fegato e che conosce la sua giungla come il palmo della sua mano callosa. Un criminale accoltellato, un rantolo dal letto di morte di un vecchio ubriacone, con i polmoni in scorie dal diserbante che era stato aggiunto nella sua bottiglia, una spaventosa sgualdrina italiana, una signora aristocratica alla ricerca di brividi probiti, la vittima in fuga, un mosaico che prende una forma brutale... l'interpretazione di questo mondo sotterraneo ricco di gergo, prepotenti e uomini duri, vittime e turisti, e della vera natura della violenza, costituisce un risultato di grande forza narrativa." The Observer

Le voci di Lola e della psichiatra Elsa Kurtz si incrociano e si alternano al programma radiofonico notturno di Richy, che la psicotica Lula Valles vorrebbe uccidere. Un thriller dalla narrazione vertiginosa inserito in un gioco di parole che trafiggono per la loro affilatezza e causticità. Gabriel Albiac è un giocoliere della narrazione, con i suoi salti mortali dal linguaggio dai bassifondi madrileni alla speculazione filosofica. Tra queste oscillazioni e vuoti d'aria scorrono la musica rock, l'estetica della notte, quella più vistosa che non riesci a staccarti di dosso per la sua colla maledettamente appiccicosa, passa il sesso, estremo e raccontato senza tante censure perché potrebbe essere l'ultima forma di riscatto fisico o di dannazione.

A pochi passi dalla vetta dell'Ararat sulle pendici di sud-ovest, c'è un lago che si chiama Lago di Kup. E' grande quanto un'aia. Le sue acque sono di un blu purissimo. E' stretto tra rocce affilate, rosse, sfavillanti; lo si direbbe un pozzo. Ogni anno, quando la primavera si ridesta dal suo sonno, i pastori dell'Ararat si ritrovano sulle rive del lago; stendono a terra le loro pellande ricamate col disco del sole, si sistemano tutt'intorno al lago, prendono i loro flauti e, dallo spuntar del giorno fino alla sera, celebrano con le loro melodie la collera dell'Ararat...

Jack Laidlaw, il protagonista della storia, è un ispettore di polizia dai metodi anticonvenzionali, che affronta nel degrado di Glasgow il caso di una ragazza stuprata e uccisa evitando stereotipi e cinismo; nell'indagine incontra famiglie devastate dai fallimenti personali, giovani in crisi d'identità emotiva e sessuale, collegando un ricco mosaico di storie individuali che tracciano l'immagine di una città amata con dolore.

Chi è l'ospite che abita, da alcuni giorni, in un piccolo hotel di Greenvoe, sull'isola di Hellya, nelle Orcadi? Parla poco e scrive strani "articoli di giornale". Per gli ignari abitanti di Hellya egli è un segno del destino, uno che è venuto a "rimettere le cose a posto". Un'idea, questa, che risente della profonda diffidenza degli isolani nei confronti degli stranieri, tutti destinati ad avere un ruolo disturbatore della vita quotidiana, e allo stesso tempo rivela un innato attendismo verso una situazione di grave marginalizzazione politico-economico.