Del Bucchia: Vianesca. Poesia e narrativa

Nessuno oggi ha il coraggio di scrivere qualcosa di nuovo. Così è anche in poesia quando si cerca di emulare i grandi poeti del passato, occultando la propria interiorità. Ma fare poesia significa innanzitutto trasmettere emozioni. Ebbene, questo è ciò che riesce a fare Marc Tabarini che, pur essendo al suo esordio letterario, pare frequentare da tempo l'universo poetico (dalla prefazione di Alessandro Nidi).

La Maremma toscana degli anni Sessanta e Settanta raccontata con ironia ed un po' di malinconia: personaggi e fatti reali o immaginati, risalenti agli anni dell'infanzia e dell'adolescenza dell'autore, così come sono riemersi dalla memoria a distanza di tanti anni.

In questo scrigno di racconti, Ornella Tomei ha affrontato coraggiosamente un tema drammatico di sconcertante attualità. Sono storie di giovani donne che il destino conduce su false piste. E tuttavia lottano per risorgere, dopo tanti spaventi, dolori, angosce e brutture. La cattiveria, la vigliaccheria, la mancanza di valori etici hanno funestato il nostro vivere associati. È stato (e per ora continua ad essere) il risultato dei "cattivi maestri", come li chiamava papa Wojtyla. Sono tre racconti di vite sfregiate dal destino, ma capaci di riemergere, seppure dopo molto patire. Non è facile vivere nel mondo d'oggi. Anche nel mondo di ieri e dell'altro ieri era difficile. Ma si sperava che il Novecento e il Duemila avessero ritrovato i grandi valori e quindi che la nostra esistenza fosse meno dura e pericolosa. Non è stato così e Ornella Tomei ce lo dimostra misericordiosamente (dalla prefazione di Raffaello Bertoli).

Mia madre mi vestì al meglio, come faceva sempre la domenica mattina. Ci teneva molto, molto più di me; il vestito era semplice, il solito insomma, quello di sempre. Quello di primavera, quello invernale, d'autunno. Beh, per l'autunno era quello invernale: non c'erano le mezze stagioni a casa mia. D'estate invece… D'estate tante ciabatte e ciabattate. Mi disse di non sporcarmi, di non rispondere male a nessuno e di camminare diritto, sì, dritto. Mio padre invece, che era contento solo perché era domenica mattina e non avrebbe fatto il macellaio ma solo il pittore, disse: "Riporta le uova lesse a casa ché le mangerò molto volentieri nel brodo di gallina!" Era la domenica di Pasqua del 1975. Le uova mi caddero davanti a casa di Ninetta, donna comunista di un vecchio comunista; un sorriso ironico le accarezzò il viso. Le raccattai, le pulii al meglio le rimisi nel tovagliolo ricamato all'uncinetto dalle suore e andai, andai in chiesa. All'uscita mia sorella urlando mi disse che dovevo tornare a casa con lei, sennò da solo avrei combinato sicuramente qualcosa. Io invece sarei voluto andare via, via.

"Non è che abbia tanta voglia di fare questo libro". Me lo sono ripetuto spesso e lo dicevo anche a chi mi suggeriva di buttarlo giù. Avevo diversi motivi per pensare questa cosa; il più importante è questo: i racconti che compongono il libro non sono racconti, sono piuttosto canzoni perdute. Diciamo che avevano l'aspirazione di diventare canzoni ma non hanno per il momento trovato la musica giusta da sposare e, visto che sono più prolifico nello scrivere testi che musiche, ho accumulato un sacco di parole su fogli bianchi; molte di più che note su fogli pentagrammati. Quando sottoponevo al giudizio di amici qualcosa che avevo scritto, arrivava la fatidica domanda: "E la musica?" "Non c'è" rispondevo. "Allora tiraci fuori dei monologhi teatrali". "Ma io volevo farci delle canzoni" ribattevo. "Canzoni?" "Sì, canzoni. Tipo cabaret". "Ma lo puoi fare in un secondo momento" era la contro risposta. Così sono diventate monologhi. Poi è arrivato il momento del: "Ora potresti farci un libro". "Ma no! Così mi allontano dall'obiettivo di fare teatro canzone". "Lo farai in un secondo momento, tanto dovrai aggiustare la metrica, per cantarle" (l'incipit del libro).

Due personaggi, un uomo e una donna. Due modi di conoscere il mondo, due modi di comunicare, due diverse sensibilità. Due vite separate, ognuna alla ricerca del senso autentico dell'esistenza. Chiara Fabbri e Luca Tommasi, i due protagonisti, si muovono in una città particolare e magica, Praga: l'atmosfera, dettata da una cultura sedimentata nei secoli, fa da tema conduttore al racconto. Il gioco fra di loro è appena accennato, l'intreccio si snoda leggero, la narrazione è coinvolgente.

Uno, dieci, cento, mille e chissà quanti libri viaggiano ininterrottamente. Ognuno finisce il suo volo planando tra le mani di un lettore, che dopo averlo soppesato lo apre, lo legge, forse lo studia, per poi depositarlo da qualche parte. Le mani aprono le pagine e l'occhio corre curioso a ciò che lo scritto o le foto rivelano: l'attimo è emozionante perché da lì comincia il viaggio (l'incipit della prefazione di Igino Canestri).

Parlare oggi di Via Francigena racchiude in sé numerosi significati. Significa riscoprire il passato, viaggiare con occhi nuovi, aprirsi agli altri e aprire se stessi a percorsi nuovi. La Via Francigena non è mai stata attuale quanto lo è oggi: è l'appartenenza a un territorio, è l'anima del viaggio che ognuno compie con se stesso e con gli altri. È una finestra sul passato, perché riesce come nessun altro cammino a metterci in contatto con la nostra storia, che possiamo in qualche modo rivivere (l'incipit della nota di Sabrina Busato).

“Le poesie di Lia raccontano la sua vita, sono l'espressione genuina di una donna vera. La poesia nasce dal sentimento, un prerequisito essenziale. Saper esprimere le proprie sensazioni attraverso una manciata di parole che sbocciano dal cuore e si posano sulla carta è a mio avviso l'espressione massima di noi stessi. Conoscendo un poco Lia attraverso i suoi scritti, non mi sono avvicinata a queste poesie con la pretesa di trovarvi risposte, di scoprire di più, ma con la voglia di abbandonarmi nel suo abbandono, di ascoltare il suo ascolto. Il fauno è una raccolta di attimi d'amore. Procedere nella lettura è come sentire un cuore che batte, è un palpitare che scandisce i tempi di una vita vissuta intensamente, con momenti di gioia, di felicità, di dolore, di speranza e sempre nell'amore. Le poesie di Lia sono fotogrammi di vita vissuta, hanno l'efficacia del narrativo che ci permette di entrare nelle situazioni e di farcele vivere” (dalla prefazione di Edi Cecchini).

Quelle di Marina Cirese (…) non sono narrazioni autobiografiche, ma dietro ai personaggi e soprattutto le personagge di queste pagine si intravede, leggera e forte, l'immagine dell'autrice, "una giudice", una persona che riveste un ruolo significativo arricchito dal suo essere donna. L'ho incontrata professionalmente: preparata, precisa e rigorosa nei rapporti con le parti e gli avvocati e, attraverso la scrittura, sicura e accurata anche nei provvedimenti apparentemente più aridi. Marina Cirese opera su diversi registri, dal quasi grottesco di "Utopie al tè verde" al passionale di "Il sogno di Magda", al sentimentale di "Il cacciatore di stelle", al magico di "Moréve", al nitido e icastico di "Un bicchiere di ouzo" (l'incipit della prefazione di Maria Pia Lessi).

‘Il dedalo in me costituisce la prima opera di questo autore giovanissimo e si presenta come una vera e propria ricerca all'interno dell'io, uno scavo e un tentativo di trovare un filo, un inizio e una fine al movimento dei pensieri e delle sensazioni che talvolta corrono e in altri momenti, invece, scorrono lente e morbide tra le righe bianche. È la prima esperienza che cerca di essere organica, è il punto di partenza di un viaggio che ci auguriamo non finisca subito, ma prosegua e continui e aggiunga altri elementi e altri sogni a questi che ci danno un assaggio della scrittura di Pietro Mallegni il quale, con questo testo, è come se ci dicesse: "Io sono partito da qui"’ (l'incipit della prefazione di Cinzia Dell'Amico).

“Una luce verde illumina gli occhi di Simonetta, ovvero le cose e le situazioni che lei sfiora e penetra con le parole. Senza scomodare arcane e sapienziali teorie sui colori, le diverse vibrazioni cromatiche musicano i nostri sensi e la percezione dell'esistente, da Ermete Trismegisto a Goethe, da Van Gogh a Fabrizio De André o Krzysztof Kieslowski, transitando per secoli e arti diverse. Ogni passaggio ad altro colore è passo fatto su un sentiero di trasformazione e conoscenza, di vita e rinascita, di realtà e sogni profondi”. (l'incipit della nota conclusiva Alessandro Scarpellini)