Controluna

Tu,/ tra frantumi del tempo,/ che sola t'ergi,/ salda e intatta,/ su schianti di marionette rugginose,/ accogli in te, pietosa e solenne,/ schegge d'uomo/ che ha stralunato il barlume fosco/ d'un eterno dolore/ diluendone l'onda densa e fetida/ nella fresca polla pura di sviscerate lacrime"

"Hanno abolito la gioia/ quel fresco latte di mammella/ che ha sempre fatto il suo dovere/ - eppure lo hanno fatto/ l'hanno abolita davvero/ con la scusa che non sta bene gioire/ in mezzo allo sfacelo./ La gioia è un nemico/ quando ti ricorda quanto sei triste/ e adesso mi ritrovo/ a dover dimenticare tutto/ ora non c'è più la gioia d'amare/ ora si ama/ – punto e basta/ senza goderne troppo/ o hanno abolito anche l'amore?/ In bocca ho ancora/ il sapore di quel latte fresco di mammella/ il sapore della gioia."

"E allora io, questo mio nome, me lo conservo buono, lo annaffio e lo alimento, ci parlo e lo spalleggio. Alla fine della giostra, quando le luci si spengono e i calici restano vuoti, è tutto ciò che di mio possiedo."

"Non tanto la catena al piede ma il cervello l'occhio lo sguardo l'animo intimamente anneriti, stregati la fattucchiera che ride di fronte ai tuoi denti sgretolati alle unghie scheggiate alle difese smembrate canterà di nuovo il cuore storpio per non svanire se l'usignolo sa ancora stordire."

"Il grigio sfilacciato del monumento percorre le pieghe delle cicatrici, a rimpiazzare versi e occhi del mattino – lo sguardo assente sugli uomini e le cose. Sotto un cielo così scuro una finestra preziosa si posa in un posto sempre uguale."

"E con le strade la città è dipinta dal sudato colore della biacca – naufraghi estivi che Torino insacca come si fa quand'il maiale è ucciso e dopo l'assassinio non più grinta sul volto lieto e rosso com'un culo ma il soddisfatto assetto delle rughe com'allo scalo merci a mezzanotte – e per le strade ch'erano truccate com'antiche puttane di Fellini e mostravano un niente senza scopo adorno tutt'intorno d'anellini come scimmie cannibali infoiate e “Basta che t'avvii e il gioco è fatto” ma il Messico è lontano e non c'è luna “Tutta fortuna tua tutta fortuna” così che l'insipienza si trasmuta in rapido passaggio di rasoio che resecò il cordone e il nastro rosa di una malinconia ch'è fregatura per darsi a chi non so per darsi e basta – sopra il catrame e i suoni della festa che raccoglievo a spiccioli ed in cesta gettavo com'inutile sozzura."

"Ci sono occhi che hanno l'umore delicato dell'amore, se ti avvicini, senti che odorano di prati verdi, luccicano come i lumi fiochi delle lucciole avvolgono come fa una madre con il figlio."

"Quann'abbitavo 'n quer de Monserrato, vicino a quella Piazza dei Farnese, io ppe' sentimme 'n po' gratificato 'n vedevo l'ora de annà a ffà le spese. Appresso a quella piazza c'è er mercato famoso 'n tutta Roma e ner paese: Campo de'fiori, dove fu ammazzato un pover'omo che er papato accese. Tornando ai tempi nostri me ricordo la sora Olga che vendeva angurie; e certe parolacce… puro 'n sordo avrebbe sobbarzato a quell'ingiuire. 'Na vorta se la prese con 'n balordo: “E mmò ssi 'n te ne vai te meno pure!”

"Bruciare la sete" è la storia in versi di un amore adolescenziale, consumato in un incendio vorace nel Bosco del Nontempo, al limite tra la possibilità e la non possibilità. La storia di un amore che già prima di farsi vivo si ustiona con i suoi stessi desideri, che si autodistrugge nel tentativo di farsi spazio tra l'utopia del sentimento ideale e la concretezza dello specchio reale.

"Lo strapiombo su un mare macchiato di sole. Tre pazzi in un mondo di fascisti sul tortuoso sentiero, edera che dal mare arriva al cielo."

Non senza legge mutano le cose – o schiudono le rose – nel loro ciclo di brevi o lunghi giorni. E tutto esiste, passa, se ne va. Di tutto non rimane che la meta: è forse mio il fiore che strappo, o della morte? Maligna sorte delle ombre che pure un giorno furono felici. E anch’io lo fui. Mi è accanto un soffio d’ansia, un vuoto d’ora che persiste amaro e nuovo. Mi svesto della speranza e accetto di non essere diverso dall’uguale.

"Cresciuti in una periferia piccolo borghese dell’Hinterland i miei sogni sono rimasti qui, chiusi nella casa dei miei e affacciati sul balcone al settimo piano del 103 di via San Francesco. Assisi è solo una chimera. Un aroma senza piombo si cela sulla Vallassina e lo strazio dei motori arriva fin quassù; si logora il paesaggio di uomini e cementi armati e da trent'anni la visione non cambia. Solo condomìni grandi magazzini di bricolage e quaranta gru che si perdono all'orizzonte."