Controluna

"Il grigio sfilacciato del monumento percorre le pieghe delle cicatrici, a rimpiazzare versi e occhi del mattino – lo sguardo assente sugli uomini e le cose. Sotto un cielo così scuro una finestra preziosa si posa in un posto sempre uguale."

"E con le strade la città è dipinta dal sudato colore della biacca – naufraghi estivi che Torino insacca come si fa quand'il maiale è ucciso e dopo l'assassinio non più grinta sul volto lieto e rosso com'un culo ma il soddisfatto assetto delle rughe com'allo scalo merci a mezzanotte – e per le strade ch'erano truccate com'antiche puttane di Fellini e mostravano un niente senza scopo adorno tutt'intorno d'anellini come scimmie cannibali infoiate e “Basta che t'avvii e il gioco è fatto” ma il Messico è lontano e non c'è luna “Tutta fortuna tua tutta fortuna” così che l'insipienza si trasmuta in rapido passaggio di rasoio che resecò il cordone e il nastro rosa di una malinconia ch'è fregatura per darsi a chi non so per darsi e basta – sopra il catrame e i suoni della festa che raccoglievo a spiccioli ed in cesta gettavo com'inutile sozzura."

"Ci sono occhi che hanno l'umore delicato dell'amore, se ti avvicini, senti che odorano di prati verdi, luccicano come i lumi fiochi delle lucciole avvolgono come fa una madre con il figlio."

"Quann'abbitavo 'n quer de Monserrato, vicino a quella Piazza dei Farnese, io ppe' sentimme 'n po' gratificato 'n vedevo l'ora de annà a ffà le spese. Appresso a quella piazza c'è er mercato famoso 'n tutta Roma e ner paese: Campo de'fiori, dove fu ammazzato un pover'omo che er papato accese. Tornando ai tempi nostri me ricordo la sora Olga che vendeva angurie; e certe parolacce… puro 'n sordo avrebbe sobbarzato a quell'ingiuire. 'Na vorta se la prese con 'n balordo: “E mmò ssi 'n te ne vai te meno pure!”

"Bruciare la sete" è la storia in versi di un amore adolescenziale, consumato in un incendio vorace nel Bosco del Nontempo, al limite tra la possibilità e la non possibilità. La storia di un amore che già prima di farsi vivo si ustiona con i suoi stessi desideri, che si autodistrugge nel tentativo di farsi spazio tra l'utopia del sentimento ideale e la concretezza dello specchio reale.

"Lo strapiombo su un mare macchiato di sole. Tre pazzi in un mondo di fascisti sul tortuoso sentiero, edera che dal mare arriva al cielo."

Non senza legge mutano le cose – o schiudono le rose – nel loro ciclo di brevi o lunghi giorni. E tutto esiste, passa, se ne va. Di tutto non rimane che la meta: è forse mio il fiore che strappo, o della morte? Maligna sorte delle ombre che pure un giorno furono felici. E anch’io lo fui. Mi è accanto un soffio d’ansia, un vuoto d’ora che persiste amaro e nuovo. Mi svesto della speranza e accetto di non essere diverso dall’uguale.

"Cresciuti in una periferia piccolo borghese dell’Hinterland i miei sogni sono rimasti qui, chiusi nella casa dei miei e affacciati sul balcone al settimo piano del 103 di via San Francesco. Assisi è solo una chimera. Un aroma senza piombo si cela sulla Vallassina e lo strazio dei motori arriva fin quassù; si logora il paesaggio di uomini e cementi armati e da trent'anni la visione non cambia. Solo condomìni grandi magazzini di bricolage e quaranta gru che si perdono all'orizzonte."

La buca è il luogo dove finiamo quando siamo distanti dagli altri, quando perdiamo la luce, quando ci sembra sempre buio e cerchiamo un riparo nelle viscere della terra. Ma è anche il luogo in cui ci illudiamo ci possa essere la nostra serenità, dove ci rivolgiamo soltanto alla ragione, dove limitiamo le nostre percezioni al mondo concreto.

"Non si può fermare il vento solo cogliere i suoi presagi dietro il peso lieve di una nube. Ti parlo da tempi sconosciuti senza sapere come mi attraversa l’ombra, mentre un fascio di raggi si inerpica confuso per sentieri impervi. Ho seminato impronte dietro cardini sconnessi nei fondali ora fluttuano in una voragine mentre l’ombra dilata il mio chiarore. Ecco. Scrivi mentre cadi. Firma la tua voce a silenzio pieno anche se la parola manca."

La poesia pura non è soltanto una nuova estetica letteraria, originale, spiazzante, distruttiva, è una forma di pensiero poetico che, come un discorso tramandato da bocca a bocca, da generazione in generazione su scala mondiale, è infine approdato agli angoli più caldi dell’oceano; essa consiste in un'eredità sacra, rivelatrice, frutto delle più grandi menti del passato; un cammino eternamente e auspicabilmente percorribile. Testi di: Charles Baudelaire, Paul Verlaine, Gerardo Diego, Regino Pedroso, Manuel Valerio, Franklin Mieses Burgos, Manuel Rueda, Aída Cartagena Portalatín, Mario Lebrón Saviñón, Manuel Llanes, Rafael Américo Henríquez, Freddy Gatón Arce, Antonio Fernández Spencer, José Manuel Glass Mejía.

"C’è un sentiero ad insegnare la strada, strada di rovi da rovistare per denudare la trama e l’ordito, grondare di sangue la tela assassina che non fa che impastare la farina col fango, il pane col loglio, il sudore che cola da statue di marmo."