Transeuropa

Poesia e fantascienza non hanno molto comunicato tra loro. Eppure in “Alle porte di Tannhäuser”, scoperta citazione dal monologo finale di “Blade runner”, paesaggi, oggetti e figure dell’eros sembrano investite da una luce fredda come proveniente da un altro spazio. A ben guardare, cominciando dalla sezione dedicata alla natura, si potrebbe anche pensare che al contrario si tratti nel modo più puntuale proprio del nostro presente. Allora sarà forse la figura dell’ironia a rivelare il mondo astratto e un po’ disumano, percorso da brividi di violenza, che si presenta qui ai nostri occhi.

Quando Amelia rientra a Roma da Ankara sulla scia delle intemperanze sentimentali del marito, scopre una villa abbandonata nel cuore della città: qui il suo desiderio si accanisce con la forza delle cose taciute. Con l’aiuto di Adalet, amica preziosa e amante di Cosimo, intraprende un rocambolesco viaggio a ritroso nella vita del vecchio proprietario della villa, e nella propria.

La raccolta si pone come sintesi delle istanze politiche e poetiche dell’autore. È la costatazione della crisi delle parole, del loro significato, e quindi della crisi di un mondo. Ciò che resta nel linguaggio poetico sono soltanto tracce, qualche relitto, per una poesia possibile soltanto in un confine. Da lì, si può forse intravedere l’oltre, il futuro.

Sui pendii che digradano a mare delle Cinque Terre, una piccolissima comunità continua a prendersi cura dei terrazzamenti di famiglia: è ciò che resta di una civiltà contadina. Nonostante il “boom” economico, nonostante le deportazioni verso le fabbriche e le città, nonostante la televisione e la Rete, nonostante l’abbandono, la montagna che frana a mare, i cinghiali che devastano i raccolti, i turisti che stravolgono i paesi, e i muretti a secco che continuano a crollare, gli ultimi di Muro continuano a fare ciò che hanno sempre fatto: sfarinare la terra con il rampun per cavarne olio, vino e bellezza.

L’io poetico diventa tu interattivo, in "Lucida tela". Le poesie sono quindi tante avventure testuali: chi legge è invitato a prendere parte, a sperimentare, a verificare che davvero, se ci si tuffa con una maschera subacquea «già calzata a occhi aperti sulla faccia», da bagnante ci si trasforma in cosmonauta, sbarcando «in un altro mondo chimico». Il viaggio inizia con una partita a carte all’alba e prosegue cercando lo straordinario nell’ordinario: dall’amore alla paternità a un semplice giro in biciletta passando per spiagge, carceri, festival, discoteche, supermercati e boschi, «in cerca di quali parole / e quale canto possano infine / stendere davanti alla mente / una chiara luce con cui si possa / esaminare a fondo l’occulto».

Il libro, composto da tre sezioni, è tutto innervato dal tema dell’addio. L’impianto percorre tre epoche: la rottura dell’amore, l’infanzia e l’abbandono industriale documentato come mappa di un’origine dimenticata e ritrovata. «Questi testi di Veronica Tinnirello assomigliano a un pack alla deriva: contengono immagini lastre di ghiaccio che si muovono sulla superficie di un mare polare. Leggermente sghembe, si giustappongono senza mai combaciare del tutto, nitide e insieme impenetrabili, fluttuano appena, portate dai venti, da correnti invisibili.» (dalla postfazione di Franca Mancinelli)

Qui c’è la storia di un gruppo di ragazzi e del loro tentativo di districarsi nelle difficoltà della vita, vissuta con sarcasmo e cinismo. La spietata normalità della loro routine verrà affrontata con baldorie, sbronze, viaggi in Europa, calcio, lavoro in cantiere, esperienze amorose, sperimentazione di droghe, lunghe scarpinate nei boschi. La visuale anarchica del protagonista è un misto di ideologia e spiritualità, su cui si basa la ricerca della propria identità e libertà in rapporto con le regole sociali e il senso di appartenenza, sempre in agguato.

Le poesie di questa silloge abbracciano un periodo molto lungo e per questo possono apparire molto diverse tra loro: la prima è stata scritta all'età di 13 anni dunque da bambina e l'ultima a 64, in mezzo, ci sono quelle della giovinezza e poi della maturità. "Io, gli altri, la vita, la morte" restituisce una collezione di emozioni attraverso cui l'autrice ha metabolizzato i vari stati d'animo che segnano una vita.

Dalle bare di Bergamo e ai selfie durante la vaccinazione, dalla metafora bellica ai dispositivi disciplinatori camuffati da provvedimenti di salute pubblica, fin da subito la pandemia è diventata un’arena di lotta per il potere tra diversi attori sociali e gruppi politici. Attraverso l’analisi della comunicazione dei media e delle istituzioni, l’autrice mostra le dinamiche che hanno portato alla naturalizzazione dell’emergenza perenne e i rischi di una deriva verso uno Stato che, in nome di una presunta sicurezza, concede e sottrae – con un sistema di premi e punizioni – diritti protetti dalla Costituzione.

Poesia elettrica al battere di denti. Il sensismo e il sentimentalismo sono banditi dalla poesia di Boncaldo: nessun elemento di realtà, nessun “mero fatto” viene esaurito in una descrizione. Qui il linguaggio gioca una partita contro sé stesso, i suoi limiti, per far emergere l’illimitato, o se vogliamo l’irriducibilità dell’essere al contenuto di una proposizione. Climax di versi indomiti, ascesa da atmosfere rarefatte, anche ironiche, che addensano l’espressività in una deriva che frange gli io, la parola, fino a perdere ogni referente.

Alla domanda: «Che cos’è il tempo?» si potrebbe rispondere in molti modi. Diverso sarebbe se provassimo a chiedere: «Che cosa non è il tempo?». Ma è proprio affrontando la questione in negativo che emerge il lato oscuro del tempo: il suo «essere mistero». E quando si parla di mistero bisogna abbandonare il campo della fisica per entrare in quello della religione, risalendo agli antichi culti esoterici che promettevano ai loro adepti un accesso esclusivo alla Verità. Questo libro si apre con una frase: «Il tempo è l’alibi dell’anima», e attraverso dieci tavole – come le chiama l’autore – procede a illustrare il perché di una simile definizione, che definizione in senso stretto non è. Esprime piuttosto la segreta speranza di un Argonauta che, alla fine del suo viaggio, vuole ritrovare tutto ciò che ha conosciuto per poter dire con esattezza chi è stato e a cosa gli sia valso vivere.

Educare, dal latino ex ducere, portare fuori. In "Sì lo voglio" - Autobiografia di un’educazione l’artista Antoanetta Marinov ci offre un viaggio nell’ex-ducere. Come inquadrate dal finestrino di un treno in corsa passano le immagini di un percorso che dalla città pontina di Latina l’ha portata all’attuale vita berlinese. E di questo scorrere, unico, ma anche fratello a ogni altro percorso biografico, la Marinov sceglie di soffermarsi su frammenti sensoriali, su frasi cadute quasi per caso ma rimaste impresse fino ad oggi, riflessioni solo accennate con un sapiente spirito di sintesi degno di chi sa racchiudere in un tratto o in un gesto performativo ampie riflessioni concettuali. Dafne Crocella.