Industria & Letteratura: Poetica

Questo libro, seconda uscita della serie “Reloaded” della collana Poetica, raccoglie quelle che Gian Mario Villalta definisce “tre opere prime”– diario del pane (2003), libro dei vivi (2006), serie del ritorno (2009) – oggi qui riunite, a distanza di anni, perché sono “perlopiù introvabili”. “Parlo l’ultimo, ciò che è ultimo, che non ci sarà più o ci sarà per sempre, non importa: quello che importa è che viene da gridare, viene da piangere e da implorare, in una scena di gesti ultimi, di mondi ultimi, di parole ultime. Ma ultimo vuol dire alla fine di che cosa? Dal fondo di dove?” (dalla nota finale di G. M. Villalta)

La poesia di Marti, come quella della maggior parte dei mistici, è decisamente materica. Questo accade perché, quando si tratta di argomenti e astrazioni spirituali, si prova la necessità di ancorarsi a cose reali e tridimensionali. Così, la parola di Marti è una parola corta e dura, a volte addirittura collerica, anche quando descrive la desiderabile mansuetudine finale.

Con questa edizione aumentata, che ne riapre il cantiere e prelude a un poema a venire, torna "La divisione della gioia", uno dei testi chiave della nuova poesia italiana dello scorso decennio, con le sue atmosfere conturbanti, sospese tra le onde sonore dei Joy Division e la metafisica silenziosa dei quadri di Hopper, con la sua molteplicità di voci che, emergendo dal fondo corale di un paesaggio lagunare e post-industriale, attraversano fluidamente i generi poetici e grammaticali, incontrandosi e scontrandosi, prendendosi e lasciandosi, dando forma ad una poesia insieme epica ed erotica, una vicenda d’amore e disamore che è l’incrocio di tante storie possibili.

«Notturno formale è una suite. Un'intonazione adottata tra lo spazio intimo delle superfici della stanza, nel buio, e il ritmo del respiro. In dialogo ininterrotto con le opere di Nerina Toci, la scrittura di Bottero è "parola che nega sé stessa", operazione estetica di riduzione della voce fino alle sue unità minime – con le parole di Roberto Carifi, fino al punto del restare "presso il nulla, presso il vuoto della pura perdita"».

Nel mobilissimo cosmo di questo libro la poesia non è una sfilata di testi più o meno ben congegnati, più o meno in linea con attese e mode, ma, al contrario, sguardo di parola che s'immerge nel reale, che sembra vibrare insieme con la natura, ma per coglierla come irrinunciabile alveo del pensare, del sentire, del dire, appunto, perché mai viene meno l'emersione della riflessione esistenziale né il confronto con il farsi della quotidianità e della storia.

Castiglione è architettonicamente kafkiano. Come gran parte delle opere dello scrittore praghese, anche le poesie di Castiglione mostrano un rapporto quasi viscerale con la dimensione architettonica dell’antropico, con la spazialità dell’esistenza, con la topologia lacerante del dentro/fuori, con l’impasse ineludibile tra tensioni claustrofile da un lato e claustrofobiche dall’altro. Doveri di una costruzione è un libro di luoghi, geografie, migrazioni, spostamenti, di transiti tra esterni e interni, tuttavia, più degli altri, questo è un libro che decostruisce il concetto di dimora, sondandone le possibilità, registrando le crepe e gli smottamenti che ne determinano il fallimento.

La nuova raccolta di Lucia Brandoli è una raccolta poetica "immersiva", un potente canzoniere d'amore, che si muove alla ricerca di una verità, per quanto fuggevole, sull'amore e sull'abbandono, e lo fa sin dal principio, con la prima immagine che che porta il lettore, nel testo incipitario Olimpiade, nel cuore pulsante di questo libro: l'agone che è "emblema di quel dialogo impossibile che viene chiamato amore". Un libro importante di una voce poetica sensibilissima e capace di una scrittura autentica, che sebbene arrivi a constatare come tutta la realtà diventi "un grande spreco sotto l'acqua", una casa disabitata, mostra come ci sia ancora la possibilità dell'elegia, e con essa la possibilità che l'isola esista, e sia ancora intatta.

La terza raccolta poetica di Stefano Carrai, che segue alla "Traversata del Gobi" (2017, Premio Viareggio) e al "Tempo che non muore" (2012), ci presenta in modo più denso e articolato i temi del tempo e dell'attraversamento memoriale. Assistiamo, come ci ricorda Martignoni nella prefazione, a molteplici "discorsi", interferenze, voci: spezzoni musicali, parlato quotidiano (frammisto con tratti "alti"), elementi visivi e dati di un mondo che sembra sempre sfuggire. Una raccolta che, quindi, ci proietta in una realtà fatta di segmenti nervosi che, come particelle di senso, ci costringono a un lavoro di 'tenuta', di raccolta. Questo "io" franto riesce a rimandarci immagini, storie e epifanie di una storia nazionale, portando a galla fatti e dettagli colmi di senso: l'alluvione di Firenze del '66, Superman e L'Eroica, un film veneziano con Virna Lisi e Max Von Sydow, gli slogan dei cortei giovanili del '77, le chitarre elettriche Strato, l'Italia postbellica, la valigia di cartone di un modesto viaggio di nozze, la passione per il rock, la tovaglia venduta in spiaggia («molto bella poco caro»)" ma anche il funambolico dribbling di Gigi Meroni, a fianco del bollettino serale del Covid. Una poesia che trascende l'archivio per ricordarci, in modo lieve ma profondo, che: «non mi è piaciuta mai l'idea di essere / una cosa sola». E in questo segno c'è tutta la potenza di un messaggio lanciato ad un'epoca..

Un libro che rivela le nervature di un tempo storico ormai esaurito prefigurando, senza false consolazioni, ma con coraggio, visioni di un nuovo tempo, di un nuovo inizio. Versi, forme chiuse, prosa diaristica, inserti saggistici ricchi di note e, non ultimi, i disegni di Vito Bonito: tutto questo apparato costruisce un esempio di come la poesia si possa espandere senza rinunciare a momenti di puro lirismo e all’idea che certe verità abitino solo la concentrazione, il ritmo, la poesia-poesia.

Questa raccolta ci racconta, a partire da un trauma assoluto (la morte di un padre), i sogni che si muovono nel figlio, il cammino che percorre "arrampicato su per un numero infinito di colline stratificate" rincorrendo quel «padre morto», "che corre velocissimo dalla fase dell'aria a quella della pietra, fino a diventare una voce muta, incastrata nello sterno". Ma ci racconta anche cosa sia la vita reale, concreta, quella in cui, dentro i fatti e nell'assenza, la vita prende una direzione o un'altra. In questa matrice, fra sogno e movimento, si innestano i giorni, i luoghi, le relazioni e, infine, il linguaggio, vero co-protagonista del libro. Per questo alla fine il tempo può, talvolta, trasmutare in preghiera, o le parole possono farsi, come accade nella seconda parte del volume chiamata non a caso "apparato", immagini sgranate di persone e atti, mai del tutto fermi, impossibili da incorniciare. Un libro d'esordio che stupisce e che scuote il panorama della poesia italiana di inizio decennio.

Scrive Gennaro Carillo: "Genova 2001 è stata teatro di una stasis in piena regola. Alla Diaz si è inverato il più sinistro dei sogni platonici, quello che nella Repubblica si definisce come il deinotaton, l'evento più tremendo di tutti: un corpo organizzato di difensori, di guardiani, infierisce contro coloro che dovrebbe proteggere. [...] A pensarci bene, anche Stefano Cucchi e Federico Aldrovandi erano alla Diaz e, insieme a loro, tutti i picchiati a morte dalle forze dell'ordine. Perché? dove c'è un fascismo eterno, con la sua avidità? di ordine nuovo, c'è anche una Diaz altrettanto eterna, con le sue «cento barelle» e una violenza dissimulata dietro i presupposti stessi dello Stato." A vent'anni esatti da quel sangue, Massimo Palma ci regala versi potenti e difficili, scritti in precario equilibrio fra una cronaca bruciante e il tempo che ci divide da essa, come una distanza sembra aver segnato la fine di una comunità possibile. Restare in questa zona pericolosa, senza essere didascalici, è il grande merito di questa raccolta, che si potrebbe anche definire civile. Palma ci riesce partendo da un prerequisito: la scelta di uno sguardo che riconosce nella vita che si muove la sua eterna divisione della gioia, quella stasi che non è detto possa portare a un nuovo ordine delle cose.

Un dialogo tra avi e posterità attraverso il medium della poesia. Una raccolta che segna una nuova tappa nel percorso di Matteo Pelliti, uno dei più interessanti poeti della sua generazione.