Tabula Fati

Un viaggio in solitaria all'altro capo del mondo può intimorire, angosciare, perfino imbarazzare, specie se sei donna e non l'hai mai fatto prima. Ma Eleonora avverte la necessità di staccare la spina dalla quotidianità. Vuole mettersi alla prova, sconfiggere le proprie paure e, soprattutto, vuole trovare la risposta alla domanda: si può essere felici anche stando da soli? Per questo parte per un incredibile viaggio di cinquantaquattro giorni e ottomila chilometri alla scoperta della Nuova Zelanda. Troverà una terra di travolgente bellezza e, soprattutto, troverà se stessa.

"Game of Thrones può essere l'Iliade del nuovo mondo on line? O la sua Commedia con molti inferni, qualche purgatorio e nessun paradiso? Virginia Perini non ce lo dice, preferisce tenersi davanti a questo mirabolante giocattolo e osservarlo con occhio sociologico e filosofico. Il racconto di un racconto, si sa, è sempre intrigante, lascia intendere, svela e tiene celato, fa della reticenza la sua segreta arma vincente. Ma l'autrice va oltre in questo saggio, che più volte evoca la "dialettica" hegeliana, dando credito allo scambio tra attori e ruoli impersonati che riverbera fuori dagli schermi il suo ipnotico potere. Un marasma di sentimenti che sposta in continuazione la prospettiva, dal prodotto di una Major americana, all'esterno delle mute platee televisive e dei camerini attoriali, per tornare poi dentro la fiction in uno scambio senza tregua che spinge più in là le frontiere del virtuale, seminando il dubbio che il vero virtuale sia ciò che chiamiamo realtà. O forse, tra torture, stupri, fiumi di sangue e draghi buttafuoco, ha ragione il personaggio che a un certo punto commenta: «Sono spettri nascosti nell'oscurità». Spettri che ben conosciamo..." (Bruno Nacci)

Il fuoco ha bisogno della scintilla. La scintilla che segna la vita di Ettore De Santis è la notizia del rapimento di Giacomo Matteotti nel giugno del 1924. Un gesto in favore dell'Onorevole assassinato è capace di innalzare le mura che terranno in isolamento Ettore De Santis di Guardia Vomano. "Nei piccoli borghi il popolo fonda la sua idea del singolo sulle scelte di quest'ultimo". Chi era Ettore De Santis, detto Toruccio? Un uomo d'aspetto gracile con menomazioni alle mani e dolori reumatici per aver combattuto nella guerra del 1915-1918. Un eroe? Un uomo che si batte per una causa in un periodo in cui la prepotenza sostituisce la libertà di pensiero? No. Toruccio è un piccolo uomo e non solo fisicamente. Attorno a lui un paese altrettanto piccolo, un angolo di quell'Italia che ancora fatica a trovare una lingua comune; humus e come tale, nutrimento e putrescenza. "La zona era apparentemente tranquilla e a distanza di mezzo chilometro in linea d'aria, anche con il rumore della mola del frantoio, un grido umano poteva essere udito dalle abitazioni. Ettore De Santis, a sera, rientrava spesso dal viottolo campestre [...] Nella tarda serata del 13 novembre 1936 nessuno udì l'ultimo grido [...] che quell'uomo, piccolo di statura, magro e claudicante scagliò contro i suoi assassini."

Un canzoniere d'amore, questo di Marco Pavoni, con profonde aperture alla "vita", alle suggestioni che nascono dai mille quotidiani incontri e scontri. Il poeta sorprende subito il lettore con un incipit folgorante: «Nella notte che annuncia la memoria / d'attimi dove la vita dimora…» Proprio la capacità di scorgere e poi di cogliere l'attimo, consente al poeta di dilatarlo, di percepirne la più intima valenza. La mente non si presta a sterili alchimie, riconosce «l'intero in un briciolo d'anima», e se l'anonima interlocutrice, il "tu" che da particolare si fa universale, tende a fuggire e a negarsi, ecco che i versi si caricano di un lieve senso di malinconia, mentre una sera senza colore parla di abbracci lontani. È un gioco continuo tra presente e passato, con un lessico da cui traspare a tratti il senso del tempo che fugge, tra momenti di noia e la sensazione di essere in un cono d'ombra, in attesa che rifulga la luce di una presenza.

Nel luogo sospeso dell'elaborazione di un distacco, il nostro cervello cerca riparo e dimentica le immagini più dolorose, a volte spezzando il legame che lo allaccia al corpo, in attesa del passo più coraggioso, l'accettazione di quello che è stato e infine il perdono di sé, che ricompone senso e ragione, il corpo al pensiero. Il viaggio di Caterina alla ricerca di un frammento di memoria dura da mesi, da quando ha smarrito l'attimo in cui sua figlia Livia è morta. È un percorso di sofferenza sorda a tutto il resto, che giunge al termine nella notte più lunga dell'anno, quando il mondo fuori corre veloce e il suo mondo dentro si ferma, per lei e per Livia. Il nostro cervello: una massa gelatinosa di un chilo e mezzo consapevole di sé, che può contemplare il senso dell'infinito, ama, compatisce. Il nostro corpo: solo ricettore di impulsi nervosi o primo percettore del mondo e quindi vero decisore? Il corpo è cosciente? Nulla due volte esplora la misteriosa relazione mente-corpo alludendo all'arto fantasma, sindrome per certi versi ancora oscura in cui sembrano più che mai interconnesse la dimensione psichica e quella fisiologica della non accettazione di una perdita.

Daniela è una ragazza normale che abita a Falchetto del Carso in Friuli Venezia Giulia: tutti i giorni prende il treno per recarsi a studiare all'università; guadagna qualche soldo lavorando part-time in un quotidiano di provincia che ha sede nella cittadina dove lei abita; ama ascoltare il rock degli anni Ottanta, soprattutto i Clash, di cui suo padre possiede una collezione dei long playing originali. Daniela non sa che il destino ha in serbo per lei una sorpresa: un viaggio incredibile nel tempo e nello spazio, di cui lei e i Clash diventeranno protagonisti.

«E domani è San Giovanni, fratel caro; è San Giovanni. Su la Plaia me ne vo' gire, per vedere il capo mozzo dentro il sole, all'apparire, per veder nel piatto d'oro tutto il sangue ribollire.» Così fa descrivere da Ornella, Gabriele d'Annunzio, il giorno del Battista ne La figlia di Iorio. Perché in Abruzzo, nel giorno in cui si celebra la nascita di san Giovanni, si verificano fatti prodigiosi: il sole e la luna si bagnano in mare e una nuvola premurosa li asciuga; l'acqua e la rugiada acquistano proprietà miracolose così come le erbe e i fiori che diventano magici e aumentano le loro proprietà terapeutiche; si compiono riti divinatori per trovare marito e per unirsi nel potente e indissolubile legame di comparaggio. Un giorno magico ma anche infausto. Il Santo si vendica su coloro che non hanno rispettato il comparatico e onorato la sua festa. Unico breve e labile momento nel quale si può tentare di smascherare e sconfiggere Pandàfeche, Stréhe e tutte quelle creature che hanno avuto l'ardire di nascere nello stesso giorno del Cristo. Le streghe girano per compiere sortilegi. Si amalgamano, nella notte tra il 23 e il 24 giugno, paganesimo, folclore e religiosità giustificandosi vicendevolmente. Simboli religiosi e pratiche magiche che ripropongono ritualistiche propiziatorie che da sempre tentano una soluzione alla dura lotta dell'uomo per la sopravvivenza da sempre legata ai capricci e alla benevolenza della natura.

Semplici cose, luoghi, incontri presentati per squarci, rapide pennellate che creano il quadro di una personalità attenta alla vita che scorre, aperta ai tanti possibili incontri. Le città del cuore, gli amori, le amicizie, i ricordi prendono vita in versi scarni, essenziali, tra troncamenti che offrono una originale musicalità e termini a volte desueti, a significare un profondo rapporto con le parole e le suggestioni che esse riescono a offrire. Su tutta la raccolta aleggia, implicito a volte ma sempre cantato con gioia, un profondo senso religioso, che dà forza e slancio alle sensazioni e ai sentimenti che vivificano la nostra esistenza. Il poeta vi trova gioia e conforto e offre al lettore la condivisione del proprio sentire.

I versi di Paola Di Gregorio sono un dialogo aperto, dove l'autrice svela un suo mondo emotivo quotidiano ricco di sfumature che permettono al lettore di riconoscersi e conoscersi. Le sue parole sono un abbraccio che accoglie la fragilità umana, ma anche un'esortazione alla crescita e al superamento dei propri limiti. Il sottotitolo "Le parole del cambiamento" è un richiamo alla responsabilità, un invito fatto al lettore ad operare l'unica vera rivoluzione possibile: "Ho imparato che/ gli altri non cambiano,/ che solo tu hai il potere/ di cambiare te stesso". Forse è proprio questo il compito della poesia oggi: veicolare un ascolto più attento di sé e dell'altro, per farci promotori di piccole rivoluzioni domestiche, le uniche possibili.

"La mia generazione scriverà sulla pietra tombale la frase di Osho: "mai nata, mai morta, ha solo visitato questo pianeta Terra", eccetera. Forse è già tempo di un bilancio, di interrogarla la generazione della religione spettacolo, dell'Opus Dei, di Paolo Rossi e dello sport di massa. Della tivù, che di lezioni ne ha date, della crisi del cinema e dei cantautori. Non è tardi per ricalcolare il peso di luoghi che hanno dato lustro a lividi, fiacchi conoscitori. Immersi nella manchevole dottrina dell'autosufficienza a tutti i costi, sconsiderata appendice di anni di indigenze intellettuali."

"Fu mio padre che un giorno, di ritorno da Cosenza, mi consegnò un libro incartato. Erano i primi anni del Liceo. Un libro che conservo ancora... Così parlò Zarathustra. Questo era mio padre. Da Carolina Invernizio a Nietzsche. Gli anni sono passati. Gli anni passano sempre e diventano imprevedibili. Non più catturabili. Quante volte ci siamo guardati e ci siamo giocati un attimo di tempo. Un bacio in più. Una carezza in meno. E poi ho ripreso il viaggio lasciandomi alle spalle il suo saluto con la mano alzata. Guardavo lui e mia madre dallo specchietto retrovisore dell'auto. Osservavo il loro saluto! Continuo a vedere il loro riflesso mentre sono io che parto, mentre sono io che lascio la casa di paese, dove sono nato per vivere nell'intreccio della vita. Loro sono lì che mi salutano come sempre. Con le loro mani alzate a dire: "Torna presto!" Quell'ultima volta che mi salutò, l'auto aveva già preso la curva che mi portava oltre. C'è sempre un tempo per rincasare e ricominciare il viaggio con la pazienza del limite e il sorriso nel cuore. Camminare tra le strade del paese, di notte, e osservare le pieghe del vento, è dimenticare ciò che è assenza affidandosi agli dèi, che hanno accompagnato Odisseo sino a ricondurlo ad una serena inquietudine. Nella vita bisogna sempre avere il coraggio delle scelte per essere veri. Per essere uomini! Riapro l'ultimo capitolo del primo libro di Carolina Invernizio e ascolto le voci!"

Ai Lettori, di G. de Turris e A. Monti-Buzzetti; Quando l'ideologia supera la filologia, di Oronzo Cilli; Il traduttore che non aveva mai letto Il Signore degli Anelli, di Paola Cartoceti; Tolkien tra Medioevo e Fantastico, di Luigi Iannone; Statistiche e linguaggio. Il lessico di Tolkien, di Marco Casolino; La seconda morte, di Donato Altomare; La dark fantasy di Karl Edward Wagner e la saga di Kane, lo spadaccino mistico, di Giuseppe Cozzolino; La pericolosità del gatto, di Giandomenico Antonioli; Armando Silvestri, il Gernsback italiano, di Gianfranco de Turris; Le pietre di Marte, di Carlo Menzinger di Preussenthal; Moana, Machen, Eliade e il Vinum Sabbati, di Marco Maculotti; Si vive di secondi, di Sara Cabitta; "Signa inferre!" Il ritorno della legione dei misteri. Intervista a Roberto Genovesi, di Andrea Gualchierotti; Lifewear, di Fabrizio Trainito; Anche i ragazzi hanno il loro Necronomicon, di Alessandro Bottero; La vecchia guardia di Star Trek torna al comando, di Enrico Petrucci; La Biblioteca dell'Altrove, di A. Gualchierotti, M. Maggi, A. Pagani, E. Passaro.